Le Marais : évolution d'un paysage urbain

En mars 1971, Jim Morrison prend congé des Doors et rejoint à Paris sa compagne, Pamela Courson, au 17-19, rue Beautreillis. Il vient pour écrire. Il meurt ici quatre mois plus tard.

L’immeuble date de 1903. L’architecte Martin l’a élevé à la place d’une maison de 1598, partagée ensuite entre l’hôtel de Hameret et l’hôtel de Croisilles, devenu hôtel de Plancy, démolis en 1902. Pamela Courson, revenue à Paris en février, y a trouvé un appartement luxueusement meublé, sous-loué à un mannequin français, Élisabeth Larivière. En arrivant, le couple a d’abord pris une chambre au George V, dans le 8e arrondissement.

Morrison laisse derrière lui une condamnation. En septembre 1970, un jury de Miami l’a reconnu coupable d’exhibitionnisme et de grossièretés, pour un concert de mars 1969 : six mois de prison, dont il a fait appel ; il reste libre sous caution. De ce procès, il a tiré une leçon, qu’il expose à Bob Chorush, de la Los Angeles Free Press : chaque jour, avant son tour, des accusés noirs passaient cinq minutes devant le juge et repartaient avec vingt ou vingt-cinq ans ; sans ses moyens illimités pour se défendre, il serait lui-même en prison. « Quand on a de l’argent, en général, on ne va pas en prison. » La Floride le graciera en 2010, trente-neuf ans après sa mort.

À Paris, où il est alors peu connu, il passe presque inaperçu. Dans ses lettres, il raconte de longues marches, seul, à travers la ville ; la place des Vosges, à deux minutes de l’appartement, est l’un des lieux où il vient écrire. Comme ni lui ni Pamela ne parlent français, ils engagent une secrétaire canadienne, Robin Wertle. Il travaille à des poèmes et à des scénarios, pense à un disque de poésie, et voudrait assez d’argent pour rester jusqu’en septembre. Après sa mort, on retrouvera ses carnets ; l’un d’eux s’intitule Paris Journal.

Il tousse et crache du sang depuis près de deux mois ; deux médecins l’ont examiné. En avril, sur le conseil d’un médecin qui l’envoie se reposer au chaud, le couple part pour le sud-ouest de la France, l’Espagne et le Maroc, puis, en mai, pour la Corse ; début juin, ils passent à Londres. Au matin du 3 juillet, Pamela le trouve mort dans la baignoire. Selon une autre version, il serait mort dans la nuit au Rock’n’Roll Circus, rue de Seine, et son corps aurait été ramené ici.

En février 2025, le Conseil de Paris donne son nom à une passerelle qui enjambe le port de l’Arsenal, à cinq cents mètres de là : la passerelle Jim-Morrison.

Au matin du 3 juillet 1971, Pamela Courson trouve Jim Morrison mort dans la baignoire de leur appartement. Le médecin conclut à une crise cardiaque, sans autopsie, et les proches cachent la nouvelle pendant six jours.

La veille au soir, raconte Pamela Courson à la police, ils ont dîné puis sont allés voir La Vallée de la peur, un film de 1947 avec Robert Mitchum, avant de rentrer rue Beautreillis écouter des disques. Un récit plus tardif précise le restaurant, chinois, et la salle, l’Action Lafayette. Vers 3 h 30, elle est réveillée par sa respiration : « j’avais l’impression qu’il étouffait ». Il vomit du sang à plusieurs reprises, dit qu’il se sent bien, refuse le médecin, veut prendre un bain. Elle se recouche. Réveillée en sursaut, elle ne le trouve plus près d’elle : il est dans la baignoire, la tête hors de l’eau ; « il semblait dormir ».

Elle parle mal le français. Elle appelle Alain Ronay, un ami de Morrison depuis l’université, qui arrive avec la cinéaste Agnès Varda ; ils préviennent les pompiers. Le médecin requis par la police, le docteur Max Vassille, ne relève « aucune trace suspecte de traumatisme » et conclut à un infarctus, peut-être aggravé par l’alcool. Il n’y a pas d’autopsie : la loi française ne l’impose pas. Le procès-verbal du commissariat de l’Arsenal, dressé à 15 h 40, décrit un écrivain vivant de sa fortune personnelle. En France, Morrison est alors peu connu.

Pendant six jours, la mort reste secrète. Aux journalistes qui appellent l’appartement, on répond qu’il n’est pas mort, mais très fatigué, et qu’il se repose à l’hôpital ; le 8 juillet encore, le bureau parisien de l’agence UPI le dit en convalescence. Bill Siddons, le manager des Doors, arrivé à Paris le 6 pour l’enterrement, n’annonce la mort que le 9, à son retour : les proches voulaient éviter, dit-il, l’atmosphère de cirque qui avait entouré les morts de Janis Joplin et de Jimi Hendrix. Ce jour-là seulement, l’ambassade des États-Unis comprend que le mort est le chanteur des Doors.

Le silence et l’absence d’autopsie nourrissent d’autres récits. Pamela Courson, morte d’une overdose en 1974, était convaincue, selon le biographe Danny Sugerman, qu’il était mort d’une overdose d’héroïne. En 2007, le gérant d’une boîte de nuit de la rive gauche affirme qu’il est mort dans les toilettes de son club, le Rock’n’Roll Circus, et que son corps a été ramené ici. Faute d’autopsie, aucune de ces versions n’a pu être vérifiée.

Le lundi qui suit l’annonce, raconte Rolling Stone, un organisateur de concerts de Cleveland appelle le bureau des Doors : « J’ai un chanteur. Le physique de Jagger, la voix de Morrison. Ça vous dit ? »