Les Huit journées de Mai

Aux Tuileries, Agar récite Victor Hugo et la Bordas chante « La Canaille ». À l’autre bout de Paris, les Versaillais franchissent les remparts.

Depuis que la Commune est maîtresse des Tuileries, l’ancien palais impérial s’est ouvert au peuple. On y donne des fêtes et des concerts, dans le salon des Maréchaux comme au jardin, au profit des blessés de la Garde nationale, des veuves et des orphelins des fédérés. La Fédération des artistes du spectacle, qui veut rendre du travail aux chanteurs et aux comédiens, participe activement à leur organisation. Le 6 mai, le 10 mai, le 18 mai, où l’on donne trois concerts à la suite, la foule se presse dans les salons de l’Empereur déchu.

Le dimanche 21 mai 1871, un dernier grand concert est donné, au jardin cette fois, au profit des veuves et des orphelins. Deux vedettes de la Commune sont à l’affiche. La tragédienne Agar, de la Comédie-Française, lit des passages des « Châtiments », le réquisitoire en vers de Victor Hugo contre Napoléon III ; le 6 mai déjà, elle était venue réciter « La Marseillaise » aux Tuileries. La chanteuse Rosa Bordas, « la Bordas », qui s’est fait connaître au Grand Concert parisien et au théâtre du Châtelet, entre en scène vêtue d’un péplos blanc, enveloppée dans un grand drapeau rouge, et chante « La Canaille », la chanson des pauvres qui revendiquent fièrement le nom qu’on leur jette au visage.

Au même moment, vers trois heures, un agent versaillais fait signe aux assiégeants depuis le rempart du Point-du-Jour : le bastion n’est plus gardé. Deux heures plus tard, les premiers soldats entrent dans Paris par la porte de Saint-Cloud. Au jardin, on écoute la musique en tâchant d’oublier la canonnade ; personne ne sait encore rien ; le soir, le délégué à la Guerre, Delescluze, fait même afficher que l’ennemi est repoussé. C’est le premier jour de la Semaine sanglante.

Deux jours plus tard, le 23 mai, les communards Bergeret, Bénot et Boudin font entrer dans la cour des fourgons de poudre, de pétrole et de goudron, et mettent le feu au palais. Les Tuileries brûlent jusqu’au 26 mai ; leurs ruines seront rasées en 1883.

Les artistes paient le prix de leur engagement. On fait de ces soirées un crime à Agar, qui se défend simplement : elle est, dit-elle, « partout où je puis être en aide aux malheureux ». Elle doit quitter la Comédie-Française en 1872 ; il lui faudra six ans d’ostracisme avant d’y être rappelée. La Bordas tombe dans l’oubli ; quand elle remonte sur scène, trois ans plus tard, la presse conservatrice l’éreinte.

Le 22 mai au matin, Paris apprend que les Versaillais sont dans la ville. Rue Drouot, on relève la barricade en hâte.

Le dimanche 21 mai 1871, vers trois heures de l’après-midi, un agent versaillais monté sur le rempart du Point-du-Jour fait signe aux assiégeants : ce bastion n’est plus gardé. Deux heures plus tard, les premiers soldats entrent dans Paris par la porte de Saint-Cloud. Ce même après-midi, beaucoup de Parisiens assistent à un concert donné au jardin des Tuileries au profit des veuves et orphelins de la Garde nationale ; le soir, le délégué à la Guerre, Charles Delescluze, fait encore afficher que l’ennemi est repoussé.

Au matin du 22 mai, il faut se rendre à l’évidence. Réunis à neuf heures, les dirigeants de la Commune décident que chaque élu ira diriger la défense de son arrondissement : c’en est fini de toute lutte coordonnée. À midi, une proclamation de Delescluze appelle le peuple à la résistance. Paris se couvre de barricades, rue Auber et rue de la Chaussée-d’Antin, rue de Châteaudun et rue des Martyrs, devant la Trinité et Notre-Dame-de-Lorette. Leur nombre reste discuté : quatre à six cents selon certains auteurs, quelque neuf cents selon l’historien britannique Robert Tombs.

Dans le 9e arrondissement, à deux pas des Grands Boulevards et de la mairie, la barricade de la rue Drouot est reconstruite à la hâte. L’armée approche par l’ouest : le 22, elle enlève la caserne de la Pépinière, l’église Saint-Augustin et la gare Saint-Lazare ; le 23, elle occupe la place Saint-Georges et Notre-Dame-de-Lorette, et s’empare de la Concorde et de l’Opéra, tout proche. Les Versaillais ont pour eux le nombre et l’artillerie ; ils contournent les barricades quand ils le peuvent et les écrasent au canon dans les rues étroites du centre. Rue Drouot, les rangs des défenseurs s’éclaircissent d’heure en heure ; à la fin, ils ne sont plus que cinq. La barricade tombe le 24 mai, après de violents combats, le jour où l’armée prend la porte Saint-Denis et la porte Saint-Martin, et où brûlent l’Hôtel de Ville et le Palais-Royal.

De ces barricades de 1871, il ne reste que des photographies et des récits : c’est par ceux de Lissagaray, de Benoît Malon ou de Camille Pelletan que l’on connaît l’histoire de celle-ci. Beaucoup de leurs défenseurs n’ont pas survécu à la défaite : dans les quartiers repris, les soldats ratissent les rues, arrêtent au moindre soupçon et fusillent sans jugement.

La rue Drouot, elle, est devenue celle des commissaires-priseurs. L’hôtel Drouot, ouvert en 1852, est l’une des plus grandes salles de ventes aux enchères du monde, et les marchands de timbres y tiennent boutique depuis la fin du XIXe siècle.

Siège du Club Montrougien, ambulance et poste de guet pendant la Commune ; un canon avait été hissé dans le clocher ; il s'y déroula de violents combats pendant la Semaine sanglante ; 37 Fédérés furent fusillés sous le porche

Barricade qui résista deux jours aux assauts des versaillais ; les Communards allumèrent des incendies de protection et firent sauter leur dépôt de munitions avant de se retirer. Les Enfants du Père Duchêne participent au combat

Le 25 mai 1871, la barricade qui ferme l’entrée du boulevard Voltaire, sur l’actuelle place de la République, tient tête à l’armée de Versailles. Au soleil couchant, Charles Delescluze, délégué à la Guerre, y monte sans arme.

Au cinquième jour de la Semaine sanglante, les Versaillais tiennent l’ouest et le centre de Paris. Les derniers membres de la Commune se sont repliés à la mairie du 11e arrondissement, place Voltaire. Les généraux Clinchant et Douay font converger leurs colonnes vers la place du Château-d’Eau, qui ne prendra qu’en 1879 le nom de place de la République.

La place, d’où rayonnent sept larges avenues, est bordée par les Magasins réunis et par la caserne du Prince-Eugène, bâtie sous le Second Empire pour pouvoir, au besoin, encercler le faubourg Saint-Antoine. Faute de direction, les fédérés l’ont mal fortifiée. La barricade de l’entrée du boulevard Voltaire reçoit les obus et les balles tirés du boulevard Magenta, du boulevard Saint-Martin, de la rue de Turbigo. Les énormes pièces de fer de la fontaine sont tordues ou renversées, les arbres hachés, les maisons éventrées.

Prosper-Olivier Lissagaray, qui y était, a raconté la défense. Une jeune fille de dix-neuf ans, habillée en fusilier marin, s’y bat toute la journée et retourne plusieurs fois chercher des munitions à l’église Saint-Ambroise. Auguste Vermorel, élu du 18e arrondissement, parcourt les barricades à cheval, ceint d’une écharpe rouge pour être mieux reconnu, et tient plus de deux heures à celle du boulevard avant d’être grièvement blessé. Albert Theisz et Augustin Avrial l’emportent sur une civière ; fait prisonnier, il mourra à Versailles faute de soins, le 20 juin. Le colonel Maxime Lisbonne, qui organise la défense du Château-d’Eau, sera blessé le lendemain rue Amelot, puis amputé.

Vers sept heures moins le quart, Lissagaray voit passer, sur le trottoir du boulevard, Charles Delescluze. Délégué civil à la Guerre, il a soixante et un ans. Il porte son costume ordinaire, chapeau, redingote et pantalon noirs, l’écharpe rouge nouée à la ceinture, peu apparente ; il est sans arme et s’appuie sur une canne. La veille, il appelait encore à la guerre des quartiers : « Place au peuple, aux combattants aux bras nus ! » À cinquante mètres de la barricade, les gardes qui l’accompagnent s’effacent sous les balles. Lui continue, seul sur le boulevard dans le soleil couchant, gravit les pavés et tombe, comme foudroyé. Trois des quatre hommes qui courent le relever sont tués. Le membre de la Commune Jules Johannard, en larmes, lève son fusil et crie aux fédérés qu’ils ne sont pas dignes de défendre la Commune. Delescluze ne voulait à aucun prix « servir de victime ou de jouet à la réaction victorieuse ».

La barricade tient encore : toute la soirée, les Versaillais s’acharnent sur elle, puis l’incendie des deux maisons d’angle les arrête pendant la nuit. Le corps de Delescluze, abandonné sur place, est enterré en secret par les vainqueurs dans la fosse commune du cimetière de Montmartre, pour que sa tombe ne devienne pas un lieu de mémoire. En 1874, tenu pour en fuite, il sera condamné à mort par contumace.

Charles Delescluze se fait tuer volontairement sur la barricade ; trois volontaires seront abattus en tentant de le secourir. Benoît Malon parle de la "barricade Bataclan", qui est située plus haut sur le boulevard, mais sans doute à tort

Le lundi 22 mai 1871, l’armée de Versailles prend l’École militaire et en fait aussitôt un lieu d’exécutions. Pendant près de deux semaines, on y entendra, selon un témoin, « des fusillades continuelles ».

La veille, les troupes versaillaises sont entrées dans Paris par le Point-du-Jour, qu’un agent de Versailles leur a signalé sans défense. Sur la rive gauche, le 2e corps d’armée du général Ernest de Cissey marche sur Grenelle : l’École militaire et les Invalides sont ses objectifs. Le Champ-de-Mars est alors un camp d’artillerie de la Commune.

Le 22, l’École militaire est prise entre deux feux, par les avenues de La Motte-Picquet et de Lowendal. Son commandant n’a rien préparé ; les cours sont envahies en un instant. Les fédérés se replient dans les baraquements du Champ-de-Mars, où deux cents hommes à peine résistent plusieurs heures, avant de succomber vers midi. Les Versaillais s’emparent d’une centaine de canons. Cissey installe son quartier général à l’École militaire ; son aide de camp, le capitaine Garcin, y interroge des centaines de prisonniers pour savoir si la Prusse a soutenu la Commune.

Les exécutions commencent aussitôt. Au début de mai, Mac Mahon avait interdit de fusiller insurgés et déserteurs jusqu’à la fin des combats ; dès le début de la Semaine sanglante, Cissey, indigné par l’usage de bombes à pétrole, obtient de pouvoir reprendre les exécutions. Dans chaque quartier conquis s’installe une cour martiale, présidée par un officier supérieur, aux jugements expéditifs. Les colonnes de prisonniers convergent vers l’École militaire. Un médecin d’ambulance, arrêté près des Gobelins, a raconté à Camille Pelletan la marche sous une pluie battante, le bourgeois qui, boulevard du Montparnasse, agite son chapeau au bout de son parapluie en criant « Fusillez-les tous ! », puis la cour de l’École militaire, où l’on a dressé des planches contre un mur : « C’est là qu’on vous fera votre affaire », disent les soldats. Un officier le fait épargner. Enfermé six jours dans les casernes, il entend des fusillades sans fin.

La presse conservatrice ne cache rien. « On y amène continuellement des prisonniers et leur procès est déjà terminé : ce n’est que détonations », écrit La Patrie. Le 26 mai, avenue de La Bourdonnais, la foule désigne un passant bien mis : « C’est Billioray, membre de la Commune ! » Une patrouille le conduit à l’École militaire ; il a beau jurer qu’il s’appelle Constant et qu’il habite tout près, au Gros-Caillou, l’officier le fait fusiller à bout portant. On découvrira ensuite que c’était un mercier qui ne s’était jamais mêlé de politique. Les corps sont emportés vers les tranchées d’Issy et jetés pêle-mêle.

Les exécutions du 2e corps ne cessent qu’au début de juin. L’historien Robert Tombs tient la prévôté de Cissey pour « la plus sanglante » : au Champ-de-Mars, à l’École militaire, au Luxembourg, les fusillades ont lieu sous son contrôle. Le nombre des victimes de la Semaine sanglante, tuées au combat ou exécutées, reste débattu : entre dix et vingt mille selon Jacques Rougerie. Un tiers des exécutions, avance prudemment Georges Gugliotta, serait le fait du seul 2e corps. Le 7 juin 1871, Thiers nomme Cissey ministre de la Guerre.

Cour martiale pendant et après la Semaine sanglante, constituée sur ordre direct d'Adolphe Thiers. Les étrangers sont systématiquement fusillés. Des gamins de 6 à 12 ans sont envoyés à la mort. Le général Drouay supervise

On lui accorde une dernière faveur : épouser sa compagne, qui attend un enfant. Deux heures plus tard, il est fusillé.

Tony Moilin a trente-neuf ans. Médecin, élève puis assistant de Claude Bernard, il s’est fait connaître par son dévouement pendant l’épidémie de choléra de 1865 et par les soins qu’il donne aux pauvres dans des dispensaires de la rue de Rivoli et de la rue de Seine. Socialiste, nourri de Fourier, il a publié en 1869 une utopie, « Paris en l’an 2000 », où il imagine la capitale parcourue de rues-galeries. L’Empire l’a condamné en 1870 à cinq ans de prison dans l’affaire du « complot de Blois », sans doute montée par la police ; la chute de Napoléon III l’a libéré un mois plus tard. En janvier 1871, il signe l’Affiche rouge qui appelle à la Commune.

Pendant la Commune, il n’est pas élu au Conseil. Il sert comme chirurgien-major du 193e bataillon de la Garde nationale et fait office, quelques jours, de maire du 6e arrondissement. Cela suffit. Le 27 mai, alors que les derniers combats se livrent à Belleville, il est dénoncé, arrêté et condamné à mort le jour même par une cour martiale.

Le maire de l’arrondissement, Anne-Charles Hérisson, obtient pour lui une faveur. Le 28 mai au matin, Moilin épouse sa compagne, Lucie Marie Repiquet. Deux heures plus tard, il est fusillé dans le jardin du Luxembourg, devant le piédestal d’une statue de lion, à gauche de l’escalier qui descend vers l’allée de l’Observatoire. Malgré la promesse faite à sa veuve, son corps ne lui sera pas rendu : on le jette à la fosse commune, pour que sa tombe ne devienne pas un lieu de mémoire de la Commune.

Sa mort a frappé les contemporains, parce qu’elle punissait moins des actes qu’un homme et ses idées. Camille Pelletan lui consacre de longues pages dans « La Semaine de mai », son réquisitoire contre la répression versaillaise, et Eugène Pottier, l’auteur de « L’Internationale », cite son nom dans sa chanson « Elle n’est pas morte ! ».

Le Luxembourg n’en a pas fini avec les exécutions : le 4 juin encore, des fédérés sont fusillés au pied de la terrasse des Reines. Depuis 2003, une plaque apposée par le Sénat, qui siège dans le palais, rappelle leur mémoire.

Au pied du mur d’enceinte, où 147 fédérés sont fusillés le 28 mai 1871, la fosse reçoit ensuite des centaines d’autres corps, fusillés sur place ou amenés à pleines charretées, entassés sur trois rangs. Maxime Du Camp, hostile à la Commune, décrit 148 insurgés de Mazas fusillés par escouades de dix : « Ils se prirent par la main et crièrent : Vive la Commune ! avant de mourir. » Un témoin cité par Pelletan entend des exécutions à la mitrailleuse chaque matin jusqu’au 7 juin ; Du Camp le nie, et ne compte que 878 corps, contre au moins 1 800 pour Pelletan ; l’historienne Danielle Tartakowsky en situe quelque 900 dans les fosses. Un arrêté du 8 juin 1871 y interdit croix et couronnes ; en 1883, on veut lotir le terrain ; en 1907 seulement, la Ville l’affecte à perpétuité aux fédérés.

Sur la montagne Sainte-Geneviève, la bataille est perdue pour la Commune. Dans le jardin de Polytechnique, les exécutions commencent.

Le 24 mai 1871 au soir, les Versaillais tiennent le Panthéon. Le 2e corps du général de Cissey a enlevé le Quartier latin barricade après barricade, et la répression y est particulièrement féroce : une quarantaine de fédérés ont été fusillés rue Saint-Jacques, avec Raoul Rigault, membre du Conseil de la Commune. Sous les ordres de Maxime Lisbonne et d’Eugène Varlin, les derniers défenseurs de la rive gauche se sont repliés par la rue Mouffetard et la rue des Gobelins vers la Butte-aux-Cailles, où le général Wroblewski a mis seize canons en batterie.

Le 25 mai, pendant qu’on se bat encore là-bas, les exécutions continuent à l’arrière du front. À deux pas du Panthéon, l’École polytechnique occupe depuis 1804, rue de la Montagne-Sainte-Geneviève, les locaux de l’ancien collège de Navarre. Son jardin devient un lieu de massacre. On y fusille en priorité les soldats de l’armée régulière passés à la Commune, que l’on tient pour déserteurs, et les étrangers venus se battre pour elle. Selon un témoin, le tas de cadavres s’étendait sur cent mètres de long.

Le même jour, la Butte-aux-Cailles, attaquée de trois côtés, finit par tomber. Wroblewski se replie de justesse avec un millier d’hommes et quelques canons, franchit le pont d’Austerlitz avant que les Versaillais ne s’en emparent et gagne la rive droite, sa retraite couverte par l’incendie du Grenier de réserve. La rive gauche est tout entière aux mains de l’armée ; le lendemain, sur les marches du Panthéon, le député de la Seine Jean-Baptiste Millière est fusillé sommairement.

Ces tueries n’ont rien d’un débordement isolé. Pour l’historien Jacques Rougerie, « le vainqueur procéda à des massacres systématiques » : les soldats ratissent les quartiers, arrêtent au moindre soupçon, exécutent. Il en fait porter la responsabilité d’abord aux généraux de corps d’armée, bonapartistes ou monarchistes, comme Cissey, dont les troupes opèrent sur la rive gauche, alors que les massacres sont presque inexistants dans le Nord de Paris, sous les ordres du républicain Clinchant. L’historien britannique Robert Tombs parle, lui, de « tueries organisées et quasi légales », qui visent d’abord les prisonniers portant les marques des classes populaires, perçues comme dangereuses. Le nombre total des victimes de la Semaine sanglante, lui, reste débattu depuis 1871 : de l’ordre de dix mille selon Jacques Rougerie.

Polytechnique a quitté la montagne Sainte-Geneviève pour Palaiseau en 1976. Ses anciens bâtiments, le long de la rue Descartes, abritent depuis 1983 le ministère de l’Enseignement supérieur et de la Recherche.

En mai 1871, à la fin de la Commune de Paris, un charnier fut découvert au cimetière de Montmartre, situé 20 avenue Rachel, Paris. Selon les registres du cimetière, 1 248 corps de combattants fédérés y furent inhumés, certains ayant été enterrés vivants lors de la répression dite de la "Semaine sanglante". Les cadavres, souvent entassés en masse, portaient encore leurs uniformes et képis fédérés. Ce charnier témoigne de la violence extrême exercée par les troupes versaillaises contre les insurgés, dont beaucoup furent exécutés sommairement sans jugement. Charles Delescluze, figure de la Commune, fut l’un des nombreux fédérés tués durant ces événements. Le site du cimetière de Montmartre reste un lieu de mémoire de cette répression, marquée par des inhumations collectives et anonymes.

Ouvrages et sources utilisés :

• "Le Mur de Charonne, par Maxime Vuillaume", macommunedeparis.com : https://macommunedeparis.com/2020/04/07/le-mur-de-charonne-par-maxime-vuillaume/
• "Semaine sanglante", Wikipédia : https://fr.wikipedia.org/wiki/Semaine_sanglante
• "La Commune au jour le jour. Lundi 29 mai 1871", CONTRETEMPS : https://www.contretemps.eu/journal-commune-29-mai-1871/

Soi-disant découverte dans une maison d'un plan de destruction de Paris ; rumeur de l'existence d'un plan de mines et torpilles dans les sous-sols de la capitale ; rumeur répandue par les versaillais pour discréditer la Commune

Le 12 avril 1871, la Commission des barricades dessine la défense intérieure de Paris : deux lignes de redoutes, des profils d’ingénieur et les pleins pouvoirs à huit délégués, dont un cordonnier, Napoléon Gaillard. Six semaines plus tard, l’armée de Versailles tournera presque tous ces ouvrages.

Trois heures et demie de l’après-midi, le mercredi 12 avril 1871. Autour du colonel Louis Rossel, chef d’état-major du délégué à la Guerre Gustave Cluseret, s’assoient des officiers du génie, un membre de la Commune, Jules Miot, et des délégués d’arrondissement. La Commission des barricades, que Cluseret a instituée quatre jours plus tôt avec l’accord de la Commune, tient sa première séance, semble-t-il à la mairie du Ier arrondissement, place du Louvre. Depuis le 2 avril, la guerre a repris à l’ouest, à Courbevoie, à Neuilly : chacun sait qu’il faudra peut-être un jour se battre dans Paris même.

Les barricades du 18 mars, faites de pavés entassés, sont bonnes pour l’émeute, pas contre l’artillerie : un obus y fait voler la pierre en éclats meurtriers. La commission décide de les démolir à mesure qu’on élèvera les nouvelles. Elle arrête deux lignes de barricades sur tout le tour de la ville, et deux modèles, l’un pour les grandes voies, l’autre pour les petites rues. Celui des boulevards tient de la fortification de campagne : un fossé de deux mètres, quatre mètres de hauteur, dix-neuf d’épaisseur en tout, et devant le fossé des fourneaux de mine chargés de poudre. Aux portes de l’enceinte, la rue du Rempart sera barrée de chaque côté, et les maisons d’angle seront « organisées militairement ».

Les emplacements restent secrets : cette partie du procès-verbal, précise le Journal officiel du lendemain, « n’est pas destinée à la publicité ». Tout le reste est publié et affiché, et la commission charge même Gaillard père de faire lithographier les profils pour les vendre au public. L’ancien insurgé Paul Martine le reprochera plus tard à la Commune : elle avait livré dans son journal la structure et le plan de ses défenses.

Huit délégués reçoivent ce jour-là les pleins pouvoirs pour organiser les barricades de leurs arrondissements. Parmi eux, Napoléon Gaillard, dit Gaillard père, cordonnier de métier, chargé du Ier et du XXe. Quelques jours plus tard, il appelle par affiche « les citoyens de tous âges et de toutes conditions » au travail, à quatre francs par jour, puis trois quand Cluseret refuse la haute paye. Les chantiers de la rue Saint-Florentin, à l’entrée de la place de la Concorde, et de la rue de Castiglione, devant la place Vendôme, s’ouvrent aussitôt.

Le 30 avril, Rossel, devenu délégué à la Guerre, fait de Gaillard le directeur des barricades, à la tête d’un bataillon de barricadiers, et ordonne une seconde enceinte et trois citadelles, au Trocadéro, à Montmartre et au Panthéon. Elles ne verront jamais le jour. Les critiques pleuvent : le directeur du génie, Roselli-Mollet, constate le 2 mai que les arrondissements les moins menacés se couvrent d’ouvrages coûteux, tandis que les plus exposés n’ont rien. Le 8, Gaillard et son fils jugent eux-mêmes les barricades en construction « toutes défectueuses ». Rossel tombe le 9 mai ; le 15, Delescluze accepte la démission de Gaillard et verse au génie ses quelque huit cents barricadiers. Le 19, à la Commune, Chalain chiffre à quatre-vingt mille francs la seule barricade de la Concorde.

Quand les Versaillais entrent dans Paris, le 21 mai, Lissagaray fait le compte : deux redoutes, à la Concorde et rue de Castiglione, un fossé rue Royale, un autre au Trocadéro, rien au Panthéon ni aux buttes Montmartre. Le Trocadéro est pris dans la nuit, sans défenseurs ; l’Arc de Triomphe est occupé le lendemain sans combat, et les fédérés ont à peine le temps d’emmener les canons qui devaient le couronner. À la Concorde, Brunel tient deux jours sous le feu de l’artillerie versaillaise, postée au quai d’Orsay, au Champ-de-Mars et à l’Étoile. Mais les troupes avancent par les rues voisines, prennent la place Vendôme, tournent la barricade de la rue de Castiglione par l’hôtel du Rhin. « La barricade Saint-Florentin, attaquée aussi par derrière, dut être abandonnée », écrit Lissagaray : on l’évacue dans la nuit du 23 au 24 mai.

Les combats les plus longs se livrent ailleurs, dans les quartiers où les insurgés se battent chez eux : trois jours à la Villette, trois et demi boulevard Voltaire. Une barricade montée en quelques heures rue de Rivoli, devant le square Saint-Jacques, était selon Lissagaray « aussi solide que la redoute Saint-Florentin qui avait pris des semaines ». Rossel lui-même dira à son procès que ces ouvrages étaient faits « plutôt pour donner confiance aux hommes qui étaient aux remparts ». L’historien Jacques Rougerie, cité par Marcel Cerf, avançait une raison de fond : les bastions de Gaillard n’auraient pas été défendus parce qu’ils se dressaient hors de l’espace populaire.