Almanach de Paris

Assassinat du duc d'Orléans qui déclenche la guerre civile entre Bourguignons et Armagnacs. Elle durera une trentaine d'années

Le 23 novembre 1407, Louis Ier d'Orléans, frère du roi Charles VI, est assassiné à Paris, à proximité du 38 rue des Francs-Bourgeois, alors qu’il rentre de l’Hôtel Barbette où il avait rendu visite à la reine Isabeau de Bavière. L’attaque, menée par une quinzaine d’hommes sous la direction de Raoul d’Anquetonville et orchestrée par Jean sans Peur, duc de Bourgogne, est soigneusement préparée. Thomas Courteheuse, valet du roi, joue un rôle dans la conspiration en prévenant le duc d’un faux appel du roi. Louis d’Orléans est tué à coups de hache après avoir été jeté à bas de sa monture. Cet assassinat marque le début d’une guerre civile entre les factions des Bourguignons, menés par Jean sans Peur, et des Armagnacs, partisans de la famille d’Orléans. Ce conflit, alimenté par la folie du roi Charles VI et la rivalité pour le contrôle du royaume, durera environ trente ans et déstabilisera profondément la France en pleine guerre de Cent Ans.

Sources

• Assassinat de Louis Ier d'Orléans - Wikipédia
• L'assassinat du duc d'Orléans - FranceArchives
• Assassination of Louis I, Duke of Orléans - Wikipedia

Sur le parvis de Notre-Dame, on organise un avertissement public. Les livres de Calvin sortis des presses d’Étienne Dolet sont rassemblés, puis brûlés devant la cathédrale, sous le contrôle des autorités religieuses et royales. L’objectif est clair : montrer que les textes réformés n’ont pas leur place dans le royaume et que ceux qui les impriment ou les diffusent s’exposent à des sanctions.

Étienne Dolet n’est pas un simple exécutant. Humaniste, imprimeur, il a choisi de publier des ouvrages qui participent à la diffusion des idées de la Réforme. En s’attaquant à ses livres, le pouvoir vise aussi sa personne et, au-delà, la liberté de l’imprimerie. L’atelier typographique, capable de multiplier rapidement les textes et de les faire circuler, devient un enjeu politique et religieux majeur.

Le choix du parvis de Notre-Dame renforce le message. On ne détruit pas ces ouvrages dans un lieu discret, mais au centre symbolique de la capitale religieuse, devant tous. Ce type d’autodafé sert à rappeler que l’orthodoxie catholique reste la norme officielle et que toute contestation, qu’elle soit théologique ou portée par le livre imprimé, sera traitée comme une menace directe à l’ordre du royaume.

Borne en façade marquant la limite de construction autorisée ; une interdiction de bâtir au-delà qui sera rarement respectée. 35 bornes indiquent les limites de Paris en 1674. La première numérotation des quartiers date de 1702

En instituant le monopole des agents de change sur la Bourse, Louis XV ne crée pas seulement un marché : il crée une aristocratie financière qui durera jusqu'à la fin du XXe siècle.

La spéculation financière n'attend pas les institutions pour exister. Avant 1724, les opérations de bourse se tiennent à Paris dans les rues, les cafés et les galeries couvertes. Les affaires de Law — la banqueroute du Système en 1720, qui avait ruiné des dizaines de milliers de Français et ébranlé la confiance dans les finances du royaume — ont laissé des traces profondes. Le pouvoir veut encadrer, réguler, contrôler.

Le 24 septembre 1724, un arrêt du Conseil du roi crée officiellement la Bourse des valeurs de Paris. Elle s'installe dans les locaux de l'Hôtel de Nevers, rue Vivienne, dans l'actuel 2e arrondissement. L'arrêt institue le monopole des agents de change : seuls des officiers royaux assermentés et nommés par le roi peuvent effectuer des transactions sur les effets publics et les actions de compagnie. Tout opérateur non agréé est un colporteur illégal.

Ce monopole crée immédiatement une caste. Les agents de change sont à la fois fonctionnaires du roi et opérateurs du marché, rémunérés par des commissions sur chaque transaction. Leur nombre est fixé à soixante par l'arrêt fondateur. Ils sont propriétaires de leur charge, qu'ils peuvent revendre à prix d'or. Cette superposition d'une institution publique et d'intérêts privés constitue l'ADN de la finance parisienne pendant deux siècles et demi.

La Révolution suspend la Bourse en 1793, au moment même où la spéculation sur les assignats bat son plein hors de toute institution. Elle réouvre sous le Directoire. Napoléon lui offre son temple : le Palais Brongniart, commandé en 1808, achevé en 1825. Le monopole des agents de change ne sera aboli qu'en 1988, lors de la grande réforme libérale de la Bourse, qui transforme les opérateurs en sociétés commerciales concurrentes. La charge d'agent de change, trois siècles d'aristocratie financière, disparaît alors définitivement.

Le 2 mars 1594, le couvent des Carmes déchaussés accueille l’un des derniers sursauts de la Ligue catholique parisienne, déjà à bout de souffle. À cette date, Henri IV a abjuré à Saint‑Denis (juillet 1593) et a été sacré à Chartres en février ; la cause ligueuse se délite, les élites parisiennes négocient, et une partie du clergé commence à se rallier au roi « très chrétien ».

C’est dans ce contexte qu’un ultime rassemblement de ligueurs se tient aux Carmes, plus par inertie et fidélité au vieux mot d’ordre « la Ligue, le roi de Rome et l’Inquisition » que par réelle capacité d’action politique. Les orateurs y dénoncent encore la « fausse conversion » d’Henri IV et appellent à résister, mais le mouvement est miné par les divisions internes, les ralliements successifs et l’usure d’une population lassée de la guerre civile. Quelques semaines plus tard, l’entrée d’Henri IV dans Paris, le 22 mars 1594, scelle de fait la fin de la Ligue : le couvent des Carmes, qui avait servi de cadre à ce dernier baroud d’honneur, ne sera plus qu’un lieu parmi d’autres de la normalisation religieuse et politique de la capitale.

Le 5 avril 1562, la foule détruit le temple protestant de Popincourt, rue Popincourt, aux abords du faubourg Saint-Antoine. C'est l'acte fondateur de la première guerre de religion — la première d'une série de huit qui ensanglantera la France pendant trente-six ans.

Le temple n'était pas une église à proprement parler — c'était un lieu de culte toléré, établi sur des terres appartenant à la famille Popincourt, à la lisière de Paris. La régente Catherine de Médicis avait accordé aux protestants le droit de se réunir hors des murs de la ville par l'édit de janvier 1562. L'assemblée était nombreuse, plusieurs milliers de fidèles s'y retrouvaient régulièrement.

Six semaines plus tôt, le 1er mars 1562, le duc de Guise et ses hommes avaient massacré à Wassy, en Champagne, une congrégation protestante réunie dans une grange — entre vingt-trois et soixante morts selon les sources, des centaines de blessés. Le massacre de Wassy avait mis le royaume en feu. Les huguenots s'armaient. Le connétable Anne de Montmorency, catholique intransigeant, encourageait la destruction des lieux de culte protestants dans Paris.

Ce 5 avril, la foule catholique parisienne rase le temple de Popincourt. Les protestants en armes occupent Orléans trois semaines plus tard. La guerre commence.

Elle durera jusqu'à l'édit de Nantes en 1598 — avec entre-temps la Saint-Barthélemy, en 1572, qui fera plusieurs milliers de morts à Paris en une seule nuit.

Un dimanche de juillet 1789, un jeune avocat sans causes saute sur une table de café, un pistolet à chaque main — et le jardin du Palais-Royal se met en marche vers la Bastille.

Ce dimanche 12 juillet 1789, Paris sait depuis le matin : le roi a renvoyé Necker. Le jardin du duc d'Orléans, seul coin de la ville où la police royale n'entre pas, grouille de pamphlétaires et de badauds sous les arcades. On l'appelle « la capitale de l'agitation ».

Au 57-60 de la galerie de Montpensier, le café de Foy déborde. Un jeune homme de vingt-neuf ans, avocat sans clients et journaliste sans journal, s'y impatiente : Camille Desmoulins. Il bégaie — un défaut qui lui a barré le barreau. Mais ce jour-là, dit la tradition, l'émotion emporte le bégaiement. Il grimpe sur une table, un pistolet à chaque main, et harangue la foule.

Le renvoi de Necker, lance-t-il, est « le tocsin d'une Saint-Barthélemy des patriotes » : ce soir même, les régiments suisses et allemands sortiront égorger Paris. « Aux armes ! » La menace n'a rien d'une invention : les troupes étrangères cernent la ville, et le soir venu, la cavalerie du prince de Lambesc chargera la foule aux Tuileries. Desmoulins propose le vert, « couleur de l'espérance ». La foule se rue sur les arbres du jardin, les dépouille de leurs feuilles, et s'en pique aux chapeaux. Desmoulins racontera plus tard qu'on lui glissa plutôt un ruban vert ; peu importe, la cocarde est née.

Ironie de la teinte : elle ne passera pas la semaine. Le vert est la livrée du comte d'Artois — couleur compromettante, aussitôt délaissée pour le bleu et le rouge de Paris, bientôt relevés de blanc pour former la cocarde tricolore. La couleur de l'espérance était celle de l'ennemi.

On a fait de cette scène l'étincelle de la Révolution. Étincelle, soit — mais la poudre était déjà répandue. Ce 12 juillet, les barrières de l'octroi flambaient au nord de la ville ; le pain touchait son prix le plus haut du siècle ; la peur des troupes courait les faubourgs. Les historiens, de Mathiez à Soboul, l'ont rappelé : le cri de Desmoulins n'a pas créé le mouvement, il l'a allumé. Deux jours plus tard, la Bastille tombait.

Reste l'ironie du lieu. Le café de Foy, berceau de l'insurrection, était tenu par la famille Jousserand. Deux ans plus tard, ces mêmes Jousserand en avaient fait un repaire d'aristocrates : le café où l'on avait crié « aux armes » penchait pour le roi. Il ferma en 1874. Mais les arcades de la galerie de Montpensier sont toujours là, aux numéros 57 à 60, où l'on prend aujourd'hui un café sans savoir qu'on foule l'endroit où un bègue, un dimanche, trouva sa voix.

La version officielle dit qu'il livrait Paris à Charles de Navarre. Jean Maillart l'aurait surpris et tué pour sauver la ville. Mais Maillart était un fidèle du Régent, et la chronique a toujours été du côté des vainqueurs.

Étienne Marcel était prévôt des marchands de Paris depuis 1355. Dans une France désorganisée par la capture du roi Jean II à Poitiers (1356) et la dévastation des campagnes par les routiers anglais, il avait fait de Paris le centre d'une résistance inattendue : non pas contre les Anglais, mais contre la royauté elle-même. En alliance avec les États généraux, il avait arraché la Grande Ordonnance de mars 1357, qui imposait au Régent un véritable contrôle de ses comptes. Le Régent, le futur Charles V, n'oublierait pas.

La Jacquerie de mai-juin 1358 avait finalement tourné contre Marcel. Les paysans révoltés furent massacrés ; Marcel se retrouva isolé à Paris, sans alliés extérieurs. Pour tenir tête au Régent, il se rapprocha de Charles de Navarre, dit le Mauvais, rival déclaré de la couronne. Alliance risquée, mal assurée.

Dans la nuit du 31 juillet 1358, Marcel fut tué à la porte Saint-Antoine par Jean Maillart, riche marchand parisien, et ses compagnons, Philippe Giffart et Simon Le Paonnier. La version que les chroniqueurs royaux allèrent ensuite imposer est la suivante : Marcel avait conduit un groupe jusqu'à la porte Saint-Denis, puis jusqu'à la porte Saint-Antoine, pour remettre les clefs de la ville aux soldats de Charles de Navarre ; Maillart l'aurait surpris en flagrant délit de trahison et tué pour défendre Paris.

Cette version repose presque entièrement sur des sources rédigées après coup, par des auteurs acquis à la cause royale. Ce que les faits établissent sans ambiguïté : Jean Maillart, partisan résolu du Régent, était prêt à agir ce soir-là. Marcel fut tué. Le Régent entra dans Paris le lendemain.

Trois semaines plus tard, Charles de Navarre signa la paix avec le Régent. La trahison qu'on prêtait à Marcel n'avait donc servi qu'à lui nuire, à lui seul.

Le Régent devint Charles V, dit le Sage. Étienne Marcel entra dans l'histoire comme un traître au service d'un étranger. Il avait porté toute sa vie les couleurs de la prévôté : le rouge et le bleu. Paris les porte encore.

Étienne Dolet avait trente-sept ans. Il était imprimeur, humaniste et traducteur. Il fut pendu, puis brûlé avec ses livres place Maubert. Son crime : avoir traduit Platon d'une manière qui laissait entendre que l'âme ne survivait pas au corps.

Étienne Dolet était arrivé à Paris depuis Orléans et Lyon, après des études à Padoue et Toulouse. Imprimeur installé à Lyon, il avait publié des textes humanistes, des traductions de l'Antiquité, des éditions du Nouveau Testament. Il était lié à Rabelais, à Marot, aux cercles évangéliques qui circulaient, avec précaution, dans la France de François Ier.

Il avait déjà été arrêté et condamné à mort une première fois en 1542, puis gracié. Il récidiva : la Sorbonne et l'Inquisition lui reprochaient ses traductions de Platon, notamment le dialogue Axiochus, dans lequel il avait glissé des mots impliquant que la mort signifiait la fin complète de l'être, sans résurrection ni vie de l'âme. C'était suffisant.

Le 3 août 1546, Étienne Dolet fut conduit à la Croix Hémon, lieu d'exécution situé sur ce qui est aujourd'hui la place Maubert, dans le 5e arrondissement. Il fut pendu, puis son corps et ses livres furent brûlés.

Il avait trente-sept ans.

Trois siècles et demi plus tard, en 1889, les libres-penseurs et les socialistes érigèrent une statue en son honneur sur la place Maubert, par souscription publique. Elle représentait Dolet enchaîné, les yeux levés. En 1896, vingt mille personnes se rassemblèrent devant cette statue pour le commémorer. La place Maubert avait changé de camp.

L'île est petite, coincée entre la pointe de la Cité et la rive gauche, à l'endroit où le Pont Neuf prendra place trois siècles plus tard. On l'appelle l'île aux Juifs. C'est là, le 19 mars 1314, que Philippe IV le Bel fait dresser le bûcher.

Les deux hommes qu'on y conduit ont passé sept ans dans les geôles royales. Jacques de Molay, grand maître de l'ordre du Temple, et Geoffroy de Charnay, précepteur de Normandie, ont avoué sous la torture les crimes dont on les accuse — hérésie, sodomie, reniement du Christ — puis s'y sont rétractés, puis ont avoué de nouveau, au gré des pressions et des procédures. Leur sort est réglé depuis longtemps. Le pape Clément V a dissous l'ordre au concile de Vienne en 1312. Il ne reste plus qu'à en finir.

Le légat du pape les condamne à la prison perpétuelle. Mais de Molay, à l'énoncé du jugement, fait quelque chose d'inattendu : il se lève et nie tout. Hérésie, trahison, imposture — rien de tout cela n'est vrai. L'ordre du Temple est pur. Geoffroy de Charnay l'imite aussitôt. Les deux hommes viennent de signer leur arrêt de mort en se rétractant une dernière fois.

Philippe IV n'attend pas le lendemain. Le soir même, le bûcher est allumé sur l'île aux Juifs. De Molay y monte, dit-on, avec calme. La légende lui prête une malédiction lancée depuis les flammes contre le roi et le pape, promis à le rejoindre avant l'année. Clément V mourra le 20 avril. Philippe IV le 29 novembre.

Le Temple, dont la puissance financière et militaire avait inquiété les têtes couronnées d'Europe, disparaît avec ses derniers chefs. Ses archives sont dispersées, ses commanderies confisquées, ses membres absous ou condamnés selon les royaumes. Sur l'île aux Juifs, il ne reste que des cendres.

Le 8 septembre 1429, fête de la Nativité de la Vierge, Jeanne d'Arc lance l'assaut sur la porte Saint-Honoré, dans l'enceinte de Charles V qui ceint la rive droite de Paris. La ville est tenue par les Bourguignons et les Anglais; le duc de Bedford, régent du roi Henri VI, en a fait le coeur du dispositif anglais en France. Depuis la victoire d'Orléans en mai et le sacre de Charles VII à Reims en juillet, Jeanne pousse vers la capitale; le roi la suit de loin, prudent, réticent.

Le 7 septembre, elle a campé à Monceau, village situé à l'emplacement de l'actuelle place de Lévis dans le 17e arrondissement. Le 8 au matin, accompagnée du duc d'Alençon, de Gilles de Rais et du maréchal de Boussac, elle porte ses troupes devant la porte Saint-Honoré, à l'emplacement approximatif de l'actuelle rue de l'Échelle. Des couleuvrines ont été installées sur la butte Saint-Roch pour appuyer l'assaut. Les fossés remplis d'eau qui protègent la porte sont larges et profonds; pour en mesurer la praticabilité, Jeanne s'avance elle-même jusqu'au bord et sonde la profondeur avec sa lance.

C'est là qu'un carreau d'arbalète la frappe à la cuisse. Elle refuse d'abord d'être emportée, continue d'exhorter ses troupes, ordonne de poursuivre l'assaut. Son porte-étendard est tué à ses côtés. Ce n'est qu'à la tombée du soir que ses capitaines la contraignent à se retirer; elle est soignée à la maison à l'enseigne des Genêts, près de l'actuelle place André Malraux, puis Gilles de Rais la ramène dans la nuit au village de La Chapelle, au nord de Paris, où elle avait établi son quartier général.

Le lendemain, Charles VII ordonne la retraite. Il refuse de recommencer l'assaut et rappelle ses troupes vers la Loire, faisant détruire le pont de bateaux pour ne pas laisser à Jeanne la possibilité d'agir seule. L'occasion de reprendre Paris est perdue. Jeanne, clouée au lit par sa blessure, ne peut qu'obéir au roi qu'elle a sacré deux mois plus tôt.

Paris restera sous domination anglaise et bourguignonne jusqu'en 1436, sept longues années après la blessure de la porte Saint-Honoré. Ce délai, Charles VII le devait à sa propre timidité. Il en fallait un peu moins pour comprendre ce que la prudence d'un roi peut coûter à ceux qui se battent pour lui.

Ce jour de juillet 1357, le roi de France est prisonnier à Londres, et un drapier parisien décide que Paris mérite sa propre maison.

Le 7 juillet 1357, Étienne Marcel, prévôt des marchands de Paris, installe la juridiction municipale dans la Maison aux Piliers, sur la place de Grève. Le bâtiment doit son nom à ses arcades au rez-de-chaussée. Il devient la première Maison Commune de Paris — ancêtre direct de ce qui sera l'Hôtel de Ville.

L'acte est banal en apparence. Il ne l'est pas. Depuis le milieu du XIIIe siècle, le prévôt des marchands siégeait au parloir aux bourgeois — un bâtiment discret, dont les pouvoirs restaient strictement encadrés par la couronne. En acquérant la Maison aux Piliers au nom de la municipalité, Marcel transforme une institution de commodité en une institution de pouvoir, enracinée dans la pierre, au cœur de la ville.

Paris en juillet 1357 est une ville en crise. Le roi Jean II le Bon, capturé par les Anglais à la bataille de Poitiers en septembre 1356, est prisonnier à Londres. La rançon — quatre millions d'écus — exige des impôts massifs. Les grandes compagnies de mercenaires démobilisés pillent les campagnes. Le dauphin Charles, dix-huit ans, assure une régence fragile. C'est dans ce vide politique qu'Étienne Marcel a trouvé sa place.

Prévôt des marchands depuis 1354, drapier de son état, Marcel n'est pas un révolutionnaire au sens moderne. Il cherche à instaurer une monarchie contrôlée — un régime où les états généraux superviseraient les finances royales, nommeraient et révoqueraient les conseillers du roi. En mars 1357, il obtient la promulgation de la Grande Ordonnance, vaste plan de réforme administrative. L'installation dans la Maison aux Piliers, quatre mois plus tard, est son acte institutionnel le plus durable.

La place de Grève n'est pas un lieu quelconque : c'est là que la Seine dépose ses sables, là que les bateliers et les journaliers s'assemblent chaque matin pour offrir leurs bras, là que le bois et le blé arrivent dans Paris. C'est le poumon économique de la ville. Marcel le sait.

Sa chute est à la hauteur de son ambition. Le 22 février 1358, ses hommes assassinent deux maréchaux devant le dauphin, le couvrent de leur sang et lui font coiffer le chaperon rouge et bleu des couleurs de Paris. L'affrontement avec la couronne devient inévitable. Marcel s'allie successivement à la Jacquerie paysanne, à Charles de Navarre et aux mercenaires anglais — perdant chaque fois une partie de la rue parisienne. Le 31 juillet 1358, l'échevin Jean Maillard rassemble les bourgeois contre lui. Étienne Marcel est massacré à la porte Saint-Antoine, ses clefs en main.

La Maison aux Piliers lui survit cent soixante-seize ans. Elle tombe en ruines au XVIe siècle. En 1529, François Ier accepte de la remplacer par un palais municipal de style Renaissance, dessiné par l'architecte italien Boccador. La première pierre est posée en 1533. C'est ce bâtiment — agrandi, remanié, incendié par la Commune en 1871 et reconstruit sous la IIIe République — qui occupe aujourd'hui la même place de Grève, rebaptisée place de l'Hôtel-de-Ville.

Charles V, traumatisé par la journée du 22 février 1358 au cours de laquelle Marcel l'avait couvert du sang de ses conseillers, fit ériger la Bastille pour couvrir la porte Saint-Antoine — exactement là où Marcel avait été tué — et s'assurer une retraite vers Vincennes en cas de nouvelle insurrection parisienne.

La chute d'un obus allemand de la "Grosse Bertha" fait 200 victimes, dont 91 morts, surtout des femmes et des enfants ; le poète Saint-Pol Roux en réchappe.

Le 29 mars 1918 est un Vendredi saint. À l'église Saint-Gervais-Saint-Protais, rue des Barres, l'office de l'après-midi bat son plein. Des centaines de fidèles sont rassemblés sous les voûtes gothiques — en majorité des femmes et des enfants, les hommes étant au front.

À 16h30, un obus de la Grosse Bertha frappe la clé de voûte de la nef. La pierre s'effondre sur l'assemblée. On dénombre 91 morts et plus de 200 blessés. C'est le bilan le plus lourd d'un seul obus dans tout le bombardement de Paris.

Six jours plus tôt, le 23 mars, les premiers obus avaient surpris la ville. Paris avait appris depuis à se méfier, à ne pas s'attarder dans les lieux publics, à guetter le son de la sirène. Mais on ne ferme pas une église le Vendredi saint.

Le poète symboliste Saint-Pol Roux se trouvait dans l'église ce jour-là. Il en réchappa. Dans ses carnets, il décrit la stupeur des survivants, la poussière blanche qui recouvre tout, les corps sous les pierres. Ce n'est pas la guerre telle qu'il l'avait imaginée — pas de tranchées, pas de champ de bataille. Un lieu de prière, un jour saint, un obus tiré depuis une forêt à 120 kilomètres.

L'église Saint-Gervais fut restaurée après la guerre. Une plaque commémorative rappelle le drame. La voûte reconstruite porte encore, si l'on sait regarder, les cicatrices du 29 mars 1918.

La panique provoquée par un incendie lors du mariage royal fait 132 morts ; ils sont inhumés au cimetière de la Madeleine ; un très mauvais présage, diront certains...

Le 30 mai 1770, un drame survient à Paris lors des festivités organisées pour célébrer le mariage du dauphin Louis-Auguste (futur Louis XVI) et de Marie-Antoinette d’Autriche. Un grand feu d’artifice est tiré sur la place Louis XV (actuelle place de la Concorde), conçu notamment par le pyrotechnicien Petronio Ruggieri. Lors du bouquet final, une fusée dévie et provoque un incendie, embrasant la structure centrale, le Temple de l’Hymen, et la paille disposée pour le spectacle.

La panique s’empare de la foule, estimée à plusieurs centaines de milliers de personnes. Beaucoup cherchent à fuir par la rue Royale, alors étroite et encombrée de carrosses et de fossés dus à des travaux. La bousculade devient meurtrière : 132 morts sont officiellement recensés, principalement écrasés ou piétinés, et plusieurs centaines de blessés. Les victimes sont inhumées au cimetière de la Madeleine. Cet événement, survenu sous le règne de Louis XV, est perçu par certains contemporains comme un mauvais présage pour le nouveau couple royal.

Sources

• Grand étouffement de la place Louis-XV - Wikipédia Grand étouffement de la place Louis-XV - Wikipédia
• Le désastre de la rue Royale - lhistoire.fr Le désastre de la rue Royale - lhistoire.fr
• Mariage de Marie-Antoinette : un mauvais présage ? - Plume d'histoire Mariage de Marie-Antoinette : un mauvais présage ? - Plume d'histoire

La monarchie avait péri la veille dans les jardins des Tuileries ; le lendemain, ses images de bronze et de pierre tombèrent sur toutes les places de Paris.

Le 10 août avait mis fin à la monarchie dans les faits. Le 11 août la défit dans l'espace de la ville.

Dans les heures qui suivirent la prise des Tuileries, les insurgés s'attaquèrent systématiquement aux statues royales qui ornaient les grandes places. Place de la Concorde, rebaptisée "place de la Révolution" ce même jour, la statue équestre de Louis XV, oeuvre de Bouchardon et Pigalle, fut abattue : elle serait remplacée par une statue de la Liberté. Place des Victoires, la statue de Louis XIV fut renversée et envoyée à la fonte pour y fabriquer des canons. Son socle portait les représentations symboliques de l'Allemagne, de l'Espagne, de la Hollande et du Piémont vaincus sous le Roi-Soleil : toutes ces gloires furent fondues avec lui. Une seconde statue de Louis XIV disparut le même jour place Vendôme. Place des Vosges, la statue équestre de Louis XIII, en bronze depuis 1639, fut détruite. Pont Neuf, la statue d'Henri IV fut abattue à son tour.

En quelques heures, Paris vidait ses places publiques d'un siècle et demi de statuaire royale. Le mouvement n'était pas coordonné depuis un centre : il était simultané, dans plusieurs quartiers à la fois, conduit par des groupes d'insurgés, de fédérés et de sans-culottes agissant de leur propre initiative.

Ces destructions n'étaient pas un accident. La statue royale, depuis Louis XIV, était un instrument politique précis : elle occupait l'espace public pour y affirmer la permanence et la gloire d'un pouvoir personnel qui se voulait l'État même. L'abattre, c'était prendre l'espace, retirer à la monarchie sa présence visible dans la ville. La République n'était pas encore proclamée, mais elle commençait à occuper le terrain.

Le Jardin Royal des herbes médicinales, créé en 1626, devient Jardin des Plantes

En 1626, Louis XIII, conseillé par son médecin Jean Héroard, décide de créer à l’est de Paris un Jardin Royal des herbes médicinales, destiné d’abord à fournir des plantes aux apothicaires et à l’enseignement de la médecine. Confié au médecin‑botaniste Guy de La Brosse, ce jardin s’inscrit dans un double projet : renforcer le prestige scientifique de la monarchie et encadrer plus strictement la pratique pharmaceutique, en imposant des drogues « bien identifiées » et contrôlées.

Aménagé hors les murs, sur des terres encore en partie maraîchères, le jardin rassemble progressivement collections de simples, parterres d’acclimatation, serres et un petit cabinet de curiosités naturelles. On y expérimente, on y classe, on y enseigne, dans un esprit encore très marqué par la médecine galénique, mais déjà ouvert à une observation plus systématique des végétaux.

Le 21 février 1633, puis surtout avec les lettres patentes de 1635, l’institution change de dimension : le Jardin Royal des herbes médicinales devient véritablement le Jardin des Plantes, lieu d’étude de l’histoire naturelle au sens large. Le monopole des seuls usages médicinaux recule au profit d’un champ plus vaste où botanique, anatomie comparée et, plus tard, zoologie trouvent leur place.

Ce glissement, voulu par La Brosse et entériné par la monarchie, prépare ce que deviendra, au fil des siècles, le grand établissement scientifique du faubourg Saint‑Victor : un espace où se rencontrent médecine, botanique, exploration du monde et curiosité populaire, bien avant la création officielle du Muséum national d’Histoire naturelle à la Révolution.

Le 21 novembre 1783, le premier vol libre habité en montgolfière a lieu à Paris. [[Jean-François Pilâtre de Rozier|doc:jean-francois-pilatre-de-rozier.WebHome]] et [[François Laurent d'Arlandes|doc:francois-laurent-d-arlandes.WebHome]], à bord d’un ballon à air chaud conçu par [[Joseph|doc:joseph-de-montgolfier.WebHome]] et [[Jacques-Étienne Montgolfier|doc:jacques-etienne-montgolfier.WebHome]], décollent du château de la Muette. Le ballon, d’un volume d’environ 2 200 à 2 800 m³, est chauffé par un foyer alimenté en paille et en laine. Après un vol d’environ 20 à 25 minutes, couvrant près de 9 à 10 kilomètres et atteignant une altitude d’environ 900 à 1 000 mètres, ils atterrissent sans encombre sur la [[Butte aux Cailles|doc:rue-de-la-butte-aux-cailles.WebHome]], marquant la première traversée aérienne humaine de l’histoire. Cet exploit, réalisé devant des membres de l’Académie des sciences et de nombreux témoins, consacre la montgolfière comme la première machine volante capable de transporter des personnes, ouvrant la voie à l’aérostation.

Sources

• 21 novembre 1783 : Premier vol humain par Pilâtre de Rozier et le marquis d'Arlandes - Société Française de Physique
• Histoire de la montgolfière - montgolfiere.net
• 21 novembre 1783 - Premier vol habité en montgolfière - Herodote.net

Un roi de quinze ans fait tuer le favori de sa mère à l'entrée de son propre palais. Le peuple de Paris achèvera le travail.

Le lundi 24 avril 1617, vers dix heures du matin, Concino Concini, marquis d'Ancre et maréchal de France, franchit le pont-levis du Louvre par la porte sud-est. Il rentre d'une promenade et lit distraitement une lettre. Le baron de Vitry, Nicolas de L'Hospital, capitaine des gardes du corps, l'attend avec une poignée d'hommes. Il le saisit par le bras : « De par le roi, je vous arrête. » Concini porte la main à la garde de son épée. Trois coups de pistolet claquent. Le maréchal s'effondre sur le pont, la tête en sang.

Au premier étage du Louvre, Louis XIII attend. Il a quinze ans. Il a ordonné le coup. Quand on vient lui annoncer que Concini est mort, il s'écrie — selon la légende soigneusement construite — : « Grand merci à vous ! À cette heure, je suis roi. » Puis il se montre à la fenêtre, et les gardes crient : « Vive le roi ! »

Le Florentin Concini est un aventurier florentin arrivé en France dans les bagages de Marie de Médicis en 1600. Après l'assassinat d'Henri IV en 1610, la régente en fait son homme de confiance. Les charges et les honneurs pleuvent : gouverneur de Normandie, puis de Picardie, marquis d'Ancre, maréchal de France en 1613 — sans avoir jamais commandé un régiment. Sa femme Leonora Galigaï, sœur de lait de la reine, exerce sur Marie de Médicis un ascendant que Paris attribue à la sorcellerie.

L'arrogance du favori exaspère la noblesse française. Les princes du sang se révoltent, négocient, se soumettent, se révoltent encore. Le jeune Louis XIII, tenu à l'écart du pouvoir par sa propre mère, ronge son frein. Autour de lui, un petit cercle de fidèles — Vitry, Déageant, le duc de Luynes — prépare le coup. Le roi donne l'ordre : arrêter Concini, et s'il résiste, le tuer. Personne ne doute de l'issue.

Louis XIII a quinze ans. En ordonnant la mort de Concini, il prend le pouvoir d'un coup, sans effusion de sang — du moins dans la cour du Louvre. Car dans les rues de Paris, la nouvelle se répand comme une traînée de poudre et le peuple exulte. L'homme le plus haï de la capitale est mort. On tire des coups de feu en l'air, on allume des feux de joie. Le soir même, le corps est transporté en secret et enterré à la hâte dans l'église Saint-Germain-l'Auxerrois. Précaution inutile : dès le lendemain, la foule ira le déterrer.

Le 22 février 1358, Paris bascule. Depuis des mois, la ville gronde : [[guerre de Cent Ans|doc:guerre-de-cent-ans.WebHome]], rançon du roi Jean le Bon prisonnier en Angleterre, impôts écrasants, disette. Au cœur de cette crise, le prévôt des marchands [[Étienne Marcel|doc:etienne-marcel.WebHome]] prend la tête d’une opposition bourgeoise au dauphin Charles, futur [[Charles V|doc:charles-v-le-sage.WebHome]], soupçonné de protéger les grands seigneurs et de faire payer au « menu peuple » le prix de la défaite.

Ce jour‑là, les représentants des métiers et des quartiers se rassemblent près du Palais de la Cité, autour du prieuré Saint‑Éloi / Saint‑Martial, qui sert de point de rencontre aux notables parisiens. De là part la colonne des bourgeois en armes, reconnaissables à leurs chaperons aux couleurs de la ville. Ils pénètrent dans le Palais, forcent l’accès au dauphin et font irruption dans la salle où se tient le conseil.

La scène est brutale : sous la pression de Marcel et des siens, deux proches du prince, les maréchaux de Champagne et de Normandie, sont massacrés sous ses yeux. Le dauphin, terrorisé, est contraint d’endosser le chaperon parisien, signe de sa soumission momentanée à la ville insurgée. Pour Marcel et ses partisans, il s’agit de briser l’entourage jugé coupable de la banqueroute du royaume et d’imposer une monarchie contrôlée par les États et par la capitale.

Cette journée marque l’apogée mais aussi le début de la chute d’Étienne Marcel. En s’attaquant directement au dauphin et à son conseil, il franchit un seuil que beaucoup de Parisiens hésiteront ensuite à assumer. Quelques mois plus tard, le retournement d’alliance et l’assassinat de Marcel aux portes de Paris mettront fin à cette première révolution urbaine manquée.

[L’église Saint‑Martial n'existant plus, l'emplacement est approximatif; on mentionne aussi 3 boulevard du Palais]

Quelqu'un déchire la doublure d'un vêtement et trouve un parchemin cousu là depuis huit ans.

Blaise Pascal est né le 19 juin 1623 à Clermont-Ferrand. À seize ans, il avait rédigé un Essai sur les coniques qui stupéfia les mathématiciens. À dix-neuf ans, il construisit la Pascaline, première machine à calculer mécanique. À vingt-trois ans, il conduisit les expériences de Torricelli sur la pression atmosphérique et démontra l'existence du vide contre les aristotéliciens. À trente-neuf ans, il mourait dans la maison de sa sœur Gilberte Périer, au 67 rue du Cardinal Lemoine, dans le 5e arrondissement, après des semaines d'agonie.

L'autre Pascal, celui des Pensées et des Provinciales, avait commencé le soir du 23 novembre 1654. Ce soir-là, entre dix heures et minuit, il connut ce qu'il appellera simplement dans ses notes : « Feu. » Une expérience mystique dont il rédigea immédiatement le compte rendu sur un parchemin, qu'il transcrivit ensuite sur du papier, et qu'il cousit dans la doublure de son manteau pour le porter sur lui jusqu'à la mort. Ce parchemin, le « Mémorial », ne fut découvert qu'après son décès : ses serviteurs, dépliant ses habits, sentirent quelque chose de dur dans la doublure. Il commençait par le mot : « FEUX. »

À partir de cette nuit de 1654, Pascal abandonna progressivement les sciences et se consacra à la polémique religieuse et à la réflexion sur la condition humaine. Les Provinciales (1656-1657), dix-huit lettres satiriques contre la casuistique des jésuites, furent l'une des œuvres de prose française les plus lues du siècle. Les Pensées, fragments d'une apologétique du christianisme jamais achevée, furent publiées après sa mort : elles comptent parmi les grandes œuvres de la philosophie française.

Pascal est mort à trente-neuf ans. Les médecins avaient identifié une « vapeur » au cerveau, probablement un cancer ou une méningite tuberculeuse. Il était épuisé, douloureux, mais lucide. Il refusa les secours religieux pour lui-même tant qu'un pauvre n'en aurait pas bénéficié d'abord. La nuit du 18 au 19 août 1662, il dit : « Que Dieu ne m'abandonne jamais. » Il mourut quelques heures plus tard.

Le 11 décembre 1781, [[Jean-François Pilâtre de Rozier|doc:jean-francois-pilatre-de-rozier.WebHome]] ouvre un musée scientifique dans le quartier du Marais à Paris, où il réalise des expériences de physique et propose des démonstrations à un public composé notamment de nobles. Ce musée, d'abord situé [[rue St-Avoye|doc:passage-sainte-avoie.WebHome]] puis transféré [[rue de Valois|doc:rue-de-valois.WebHome]], est une institution privée d'enseignement supérieur qui attire rapidement un large public et des membres éminents du monde académique. Pilâtre de Rozier y mène des recherches sur les gaz et invente notamment un respirateur. En 1785, [[Jean-François Cailhava de L'Estandoux|doc:jean-francois-cailhava-de-l-estandoux.WebHome]] reprend la direction et les activités du musée, alors situé [[rue Dauphine|doc:rue-dauphine.WebHome]]. Parmi les personnalités associées à cette période figurent également [[Joseph|doc:joseph-de-montgolfier.WebHome]] et [[Jacques-Étienne Montgolfier|doc:jacques-etienne-montgolfier.WebHome]], pionniers de l’aérostation, avec lesquels Pilâtre de Rozier collabore lors des premières expériences de vol en ballon.

Sources

• Jean-François Pilâtre de Rozier - Wikipédia

Le prévôt qui la bâtit en sera le premier prisonnier. On ne saurait inventer ironie plus parfaite — et pourtant l'histoire l'a faite.

Le 22 avril 1370, Hugues Aubriot, prévôt de Paris, pose la première pierre d'un ouvrage fortifié à la porte Saint-Antoine, sur l'ordre de Charles V le Sage. La guerre de Cent Ans ravage le royaume. Les Anglais tiennent Calais et menacent Paris. Douze ans plus tôt, la révolte d'Étienne Marcel a montré que la capitale pouvait se retourner contre son roi — Charles V, alors dauphin, a failli y laisser la vie. Le nouveau souverain veut une ville close et docile. Il fait renforcer l'enceinte, creuser des fossés, et confie à Aubriot le soin de verrouiller l'accès oriental de Paris, le plus vulnérable.

Au départ, la Bastille n'est qu'une simple bastide — deux tours massives encadrant une porte, un verrou de pierre sur la route de Vincennes. Mais le chantier ne s'arrête pas là. On ajoute deux tours en arrière, puis deux au nord, deux au sud. Le rectangle se ferme. Quand les travaux s'achèvent, vers 1382-1383, sous le règne de Charles VI, la Bastille est une forteresse de huit tours reliées par des courtines, entourée de fossés profonds. Elle n'a jamais été conçue comme prison — c'est un bastion militaire, une porte fortifiée dans l'enceinte de la ville. La prison viendra plus tard, par glissement d'usage.

Le prévôt bâtisseur Aubriot n'est pas seulement le maçon de la Bastille. C'est un administrateur hors pair, nommé par Charles V en 1367 pour reprendre en main une ville turbulente. Il fait paver des rues, construire les premiers égouts maçonnés de Paris, réorganise le guet royal, achève le Petit-Pont en pierre. C'est aussi un laïc convaincu, qui résiste aux empiétements de l'Université et de l'Église sur la juridiction royale — et un protecteur des juifs de Paris, qu'il défend contre les violences populaires, allant jusqu'à faire restituer à des familles juives leurs enfants enlevés pour être baptisés de force.

Le premier prisonnier Charles V meurt le 16 septembre 1380. Aubriot perd son protecteur. L'Université et l'évêché, qui le haïssent, passent à l'attaque. Le procès est instruit par l'officialité épiscopale : hérésie, sodomie, protection des juifs — un cocktail de charges qui relève autant de la vengeance que de la justice. Le 17 mai 1381, Aubriot est conduit sur un échafaud dressé devant le portail de Notre-Dame, contraint de s'agenouiller devant l'évêque et condamné à la prison perpétuelle « au pain de tristesse et à l'eau de douleur ». On l'enferme dans la forteresse qu'il a bâtie de ses mains.

Il n'y reste pas longtemps. Le 1er mars 1382, les Maillotins — artisans et petit peuple de Paris révoltés contre les taxes — enfoncent les portes de la Bastille et libèrent Aubriot, espérant en faire leur chef. L'ancien prévôt, qui a compris que Paris ne pardonne jamais deux fois, s'enfuit dans la nuit vers la Bourgogne. On perd sa trace. Il meurt probablement peu après, oublié de tous.

La Bastille, elle, vivra encore quatre siècles — jusqu'à ce qu'un autre 14 juillet vienne l'abattre.

Il avait la langue coupée. Il ne pouvait plus réciter les prières que ses juges exigeaient de lui. On le brûla quand même.

Le 8 août 1523, au Marché aux pourceaux, à l'angle de la rue de l'Échelle et de la rue Saint-Honoré, dans le 1er arrondissement, un moine augustinien du nom d'Augustin Vallière fut brûlé vif. Avant l'exécution, on lui coupa la langue. C'était la procédure habituelle pour les hérétiques condamnés par le Parlement : priver le condamné de parole pour qu'il ne puisse ni haranguer la foule ni proférer des blasphèmes au moment de mourir.

Vallière avait été touché par les idées de Luther, diffusées en France depuis 1517. Franciscains et augustiniens avaient été parmi les premiers à débattre de la réforme de l'Église, et quelques religieux avaient franchi la ligne de la dissidence. Vallière était de ceux-là. Il est traditionnellement considéré comme le premier martyr de la Réforme en France : d'autres suspects avaient été poursuivis avant lui, mais lui fut le premier à périr sur le bûcher pour ses convictions protestantes.

Le règne de François Ier présentait alors une ambiguïté qui ne durerait pas : le roi était curieux des nouvelles idées, protégeait des humanistes, tolérait un certain évangélisme de cour. Mais la machine judiciaire du Parlement et de la Sorbonne ne tolérait pas la contestation dogmatique. Vallière fut brûlé trois ans avant que les placards luthériens n'inquiètent véritablement la monarchie.

Luther, apprenant sa mort, lui consacra un texte. Les historiens protestants en firent l'acte fondateur d'une longue série de martyres. La rue de l'Échelle, dont le nom rappelait l'instrument d'exécution, disparut au XIXe siècle lors des travaux haussmanniens.

e 1ᵉʳ mars 1382, Paris explose autour d’une question qui parle à tout le monde : les impôts sur la vie quotidienne. Depuis la mort de Charles V, ses oncles, régents du jeune Charles VI, ont rétabli des taxes sur les denrées de base – vin, pain, viande – après les avoir un temps abolies, et la colère gronde dans les rues. Aux Halles, la dispute entre une marchande et un percepteur dégénère : des collecteurs d’impôts sont pris à partie, certains tués, et la foule se met à scander « Liberté ! Liberté ! Aux armes ! ».

Très vite, l’émeute prend une tournure insurrectionnelle. Les manifestants se ruent vers l’Hôtel de Ville, alors installé dans l’hôtel du Boccador : ils enfoncent les portes, s’emparent des maillets de plomb ou de fer que le prévôt Hugues Aubriot avait fait entreposer pour armer la milice bourgeoise en cas d’attaque ennemie. C’est de ces armes improvisées que vient leur surnom de « Maillotins ». Armés de ces maillets, ils se répandent dans la ville, frappent des percepteurs, brûlent des registres fiscaux, ouvrent les prisons, et s’en prennent aussi, dans un climat de haine religieuse, aux communautés juives, accusées d’usure.

Le jeune roi Charles VI n’est pas encore en mesure de réagir directement : ses oncles – notamment le duc d’Anjou et le duc de Bourgogne, Louis de Naples étant lui aussi impliqué dans les affaires financières du royaume – tentent d’abord la négociation, puis se retirent avec la cour à Vincennes, laissant Paris en effervescence. Hugues Aubriot, quant à lui, est libéré par les insurgés des prisons ecclésiastiques où il était détenu, ironie de l’histoire pour celui qui avait organisé les défenses de la ville quelques années plus tôt.

La répression viendra plus tard. Après avoir vaincu la révolte des Gantois à Roosebeke, le roi rentre à Paris en 1383 et, sous l’influence de ses oncles, fait pendre ou décapiter de nombreux Maillotins, sans toujours distinguer coupables et simples notables compromis. La ville perd pour des décennies sa municipalité autonome : prévôt des marchands et échevins sont supprimés, au profit d’un contrôle direct par le prévôt du roi.

La révolte des Maillotins reste dans l’histoire parisienne comme l’un des premiers grands soulèvements antifiscaux urbains : un mouvement parti du marché, armé d’outils détournés en armes, qui vise autant la misère provoquée par les impôts que les désordres et le luxe ostentatoire de la cour.

Il n'y a pas eu de folie dans les rues de Paris ce 24 août : il y a eu une organisation, un signal, des listes, des armes distribuées, et une ville qui a découvert ce qu'elle était capable de faire.

Le tocsin de Saint-Germain-l'Auxerrois résonne à deux heures du matin. C'est le signal convenu. Dans les quartiers, les bourgeois catholiques qui ont reçu des armes et des instructions sortent dans les rues. Les capitaines de quartier ont des listes. La ville s'organise pour tuer.

L'amiral Gaspard de Coligny dort dans son logis de l'Hôtel de Ponthieu, sur ce qui sera un jour appelé la rue de Rivoli. Il a soixante-deux ans. Depuis l'attentat du 22, ses doigts blessés ont été pansés, il est sous la protection d'une garde royale que le roi lui a affectée en promettant justice. Cette garde, dans la nuit, ouvre la porte. Henri de Guise commande le détachement qui monte. Jean Yanowitz, soldat d'origine polonaise au service des Guise, entre le premier dans la chambre. Il frappe Coligny d'un coup d'épée. Le corps est jeté par la fenêtre dans la cour. Henri de Guise se penche, reconnaît le visage de celui qui a tué son père, et donne l'ordre de continuer.

Dans Paris, le carnage dure plusieurs jours. On estime entre deux et trois mille morts dans la ville en quelques jours, peut-être dix mille dans tout le royaume dans les semaines qui suivent. Hommes, femmes, enfants portant l'étiquette protestante. Certains voisins dénoncent, d'autres cachent. La porte de Buci est fermée par Henri de Guise lui-même, sauvant ainsi les protestants du faubourg Saint-Germain qu'il connaît personnellement. Le duc de la Force, compagnon d'enfance du jeune Henri de Navarre, échappe en se faisant passer pour mort sous les cadavres.

Charles IX, que l'histoire a voulu croire horrifié, paraît aux fenêtres du Louvre et, selon certains témoins, tire lui-même à l'arquebuse sur les fuyards. Il mourra deux ans plus tard, à vingt-trois ans, en répétant dans ses cauchemars les mots "tous ces morts."

Le massacre de la Saint-Barthélemy restera, pour des siècles, le symbole de ce que l'intolérance religieuse organisée par le pouvoir peut produire dans une grande ville.

Tombe de Pâris, autour de laquelle se rassemblaient les "convulsionnaires de St Médard" ; il fut apposé à l'entrée du cimetière un écriteau sur lequel était écrit "de par le roi, défense à Dieu de faire miracle en ce lieu"

Un arménien nommé Pascal ouvre un établissement qui sert un nouveau breuvage, le café ; il sera repris par un de ses employés, Francesco Procopio Cutò, qui s'installera en 1686 à quelques pas de là pour fonder le café Procope

L'Université de Paris émerge au tournant du XIIIe siècle comme une corporation privilégiée de maîtres et étudiants. En 1200, Philippe Auguste confirme le privilège des maîtres et étudiants de ne dépendre que de la justice de l'évêque, marquant l'émergence officielle de l'institution. Les statuts de l'Université sont donnés en août 1215 par le légat pontifical Robert de Courçon.

Les cours se tenaient notamment rue du Fouarre, dans le quartier de la Sorbonne du 5e arrondissement. Cette rue tire son nom de la paille (fouarre en ancien français) sur laquelle les écoliers s'asseyaient pour écouter les leçons de leurs maîtres en plein air. Les écoles, d'abord limitées à la place Maubert, s'étendirent progressivement jusqu'à cette rue.

L'enseignement couvrait le trivium et le quadrivium, le droit canon et civil, la médecine et surtout la théologie. Dès 1210, Guillaume le Breton témoigne d'une affluence extraordinaire d'étudiants, comparable aux grandes écoles d'Athènes ou d'Égypte. La rue du Fouarre est devenue célèbre dans les écrits de Dante, Pétrarque et Rabelais. En 1535, le Parlement ordonna d'y installer deux portes pour empêcher le passage des voitures pendant les leçons.

Il aura fallu cent cinquante-cinq ans depuis la marche sur Versailles pour que les femmes qui firent les révolutions françaises obtiennent le droit de voter dans la République qu'elles avaient contribué à fonder.

Le suffrage universel masculin date de 1848. Le mot "universel" excluait alors la moitié de l'humanité sans que cela parût contradictoire. Le combat pour le droit de vote des femmes traverse toute la Troisième République : Hubertine Auclert dépose des bulletins illégaux dans les urnes dès 1880, la Chambre des députés vote le suffrage féminin à plusieurs reprises entre 1919 et 1936, et le Sénat, dominé par les radicaux qui craignent le vote clérical des femmes, le rejette systématiquement.

C'est la guerre qui débloque la situation. Le 24 mars 1944, à l'Assemblée consultative provisoire d'Alger, le député communiste Fernand Grenier dépose un amendement accordant aux femmes le droit de vote et l'éligibilité. Il est adopté par cinquante et une voix contre seize. L'ordonnance du 21 avril 1944, signée par le général de Gaulle au nom du Comité français de libération nationale, en fait un texte de droit. Son article 17 est d'une brièveté remarquable : "Les femmes sont électrices et éligibles dans les mêmes conditions que les hommes."

L'ordonnance du 5 octobre 1944, adoptée à Paris libéré, confirme et organise l'application de ce droit dans le cadre de la refonte du système électoral français. Le Gouvernement provisoire de la République française siège alors au Palais-Bourbon, quai d'Orsay.

Les femmes votent pour la première fois le 29 avril 1945, aux élections municipales. Puis en octobre 1945 pour l'Assemblée constituante. L'absence de deux millions et demi de prisonniers, déportés et requis du STO fait que le corps électoral de ce scrutin est majoritairement féminin.

Trente-trois femmes sont élues à la première Constituante, dont dix-sept communistes. Parmi elles, Marie-Claude Vaillant-Couturier, survivante d'Auschwitz et de Ravensbrück, qui viendra témoigner à Nuremberg. La République a mis un siècle et demi à reconnaître comme citoyennes celles qui avaient marché sur Versailles en 1789.

Alfred Dreyfus est blessé par Louis-Anthelme Grégori pendant la cérémonie houleuse de transfert des cendres d'Émile Zola au Panthéon ; Grégori sera acquitté

Le 4 juin 1908, une cérémonie officielle a eu lieu pour transférer les cendres d'Émile Zola au Panthéon à Paris. Cette cérémonie a été marquée par une tentative d'assassinat contre Alfred Dreyfus, qui a été légèrement blessé par deux coups de feu tirés par Louis-Anthelme Grégori, un journaliste nationaliste. Grégori a été arrêté mais acquitté par la suite. La cérémonie était tendue, reflétant les divisions politiques et sociales de l'époque, notamment en raison de l'affaire Dreyfus.

La décision de panthéoniser Zola a été le résultat d'une initiative parlementaire soutenue par des figures comme Georges Clemenceau, malgré l'opposition de certains nationalistes qui critiquaient le rôle de Zola dans l'affaire Dreyfus.

Sources

• Wikipedia (fr) : Mort d'Émile Zola
• FranceArchives : Transfert des cendres d'Emile Zola au Panthéon
• RetroNews : On a tiré sur Dreyfus !

André Gill assiste par un soupirail à la mutilation de cadavres de Fédérés par des soldats versaillais ; cela participera certainement au déclenchement des troubles psychiques qui le conduiront à l'asile de Charenton, où il mourra

Ils avaient prévu de tuer l'Empereur pendant un concert. La police les attendait.

Le 5 juillet 1853, douze personnes sont arrêtées à Paris dans le cadre de ce que la police appelle « le complot de l'Opéra Comique ». Le projet : assassiner Napoléon III lors d'un concert à la Salle Favart, rue Favart. Il avait été découvert avant toute exécution.

La France est sous Empire depuis dix-neuf mois. Le coup d'État du 2 décembre 1851 a balayé la Deuxième République ; l'Empire a été proclamé le 2 décembre 1852. L'opposition républicaine est pourchassée, ses journaux fermés, ses militants surveillés ou exilés. Des groupes de jeunes républicains, souvent étudiants ou intellectuels à peine sortis du lycée, tentent d'organiser une résistance — avec les moyens qu'ils ont.

Parmi les douze arrêtés ce 5 juillet : Jules Vallès et Arthur Ranc. Vallès a vingt et un ans. Il est né au Puy-en-Velay, arrivé à Paris pour préparer l'École normale, déjà bien rompu à l'opposition républicaine — il avait participé aux journées de 1848 à Nantes et, après le coup d'État, tenté de mobiliser les étudiants parisiens. Ranc a vingt-deux ans, même profil : jeune homme de province, républicain convaincu. Les deux sont conduits à la prison Mazas, établissement pénitentiaire du boulevard du même nom, ouvert en 1850, conçu pour l'isolement cellulaire.

L'affaire se dénoue rapidement. Le père d'un des conjurés — un certain Collinet — intervient auprès des autorités. Les « conspirateurs » sont relâchés. Complot éventé avant tout attentat, conjurés libérés après intervention familiale : le Second Empire traite cette affaire de jeunes gens comme ce qu'elle est — une tentative désespérée, sans grande profondeur.

Mais les hommes arrêtés ce jour-là n'en sont qu'au début. En 1871, Jules Vallès siégera à la Commune de Paris, fondera Le Cri du Peuple, sera condamné à mort par contumace. Il passera neuf ans en exil à Londres. Arthur Ranc deviendra sénateur, l'une des voix de la gauche républicaine sous la Troisième République.

Arrestation de Raymond la science, l'intellectuel de la bande à Bonnot.

Le 7 avril 1912, Raymond Callemin est arrêté dans sa cachette du 48 rue de La Tour d'Auvergne. Les policiers trouvent sur lui plusieurs revolvers et des faux papiers. Il a vingt-deux ans. La presse l'appelle "Raymond la Science" — surnom qu'il portait déjà dans les milieux anarchistes de Bruxelles, où il avait grandi.

Callemin était l'intellectuel de la bande à Bonnot. Lecteur de Kropotkine et de Stirner, végétarien, athée intransigeant, il avait théorisé — avant de pratiquer — l'idée que le vol et le crime pouvaient être des actes de révolte légitime contre la société bourgeoise. Il n'avait aucune pitié, aucun remords apparent. Lors de son procès, il refusera de plaider sa cause.

La bande à Bonnot avait terrorisé Paris depuis fin 1911 — premiers gangsters motorisés de l'histoire criminelle française, ils attaquaient les banques en automobile, semant la panique dans une police encore à cheval. Bonnot lui-même sera tué le 28 avril dans un siège à Choisy-le-Roi. Callemin sera guillotiné le 21 avril 1913 avec deux complices, place de la Roquette.

Avant de mourir, il dit qu'il ne regrette rien — sauf peut-être d'avoir eu vingt ans dans un monde qui ne lui laissait pas d'autre choix que la révolte ou la résignation.

Les premiers soldats à libérer Paris avaient perdu leur propre pays cinq ans plus tôt : ils sont entrés dans la ville avec "Guadalajara" et "Guernica" peints sur leurs blindés.

Il est 21h22 lorsque les premiers half-tracks atteignent la place de l'Hôtel de Ville. La foule qui les attend depuis des heures éclate. Mais les soldats qui en descendent ne sont pas français : ce sont des Espagnols. Cent trente hommes, presque tous républicains exilés, anciens combattants de la guerre civile espagnole — anarchistes de la CNT, communistes du PCE, militants du POUM — qui ont rejoint les Forces françaises libres après la défaite de la République en 1939 et la traversée des Pyrénées dans la neige.

Ils appartiennent à la 9e compagnie du régiment de marche du Tchad, intégrée à la 2e Division blindée du général Leclerc. C'est le capitaine Raymond Dronne qui a reçu l'ordre de Leclerc de foncer en avant-garde, de ne pas attendre, d'entrer dans Paris quoi qu'il arrive. Le lieutenant Amado Granell commande la pointe. Leurs half-tracks portent les noms de leurs batailles perdues : "Guadalajara," "Teruel," "Guernica," "Brunete," "Santander," "Ebro." Les noms d'une guerre que l'Europe démocratique a refusé de gagner avec eux.

Ils ont traversé la ville de nuit, depuis la porte d'Italie, remontant le boulevard de l'Hôpital, passant devant la Salpêtrière, longeant les quais. À chaque carrefour, des Parisiens surgissent, crient, pleurent, grimpent sur les blindés. Les soldats espagnols, qui ont appris le français dans les camps de réfugiés du Languedoc ou dans les rangs de l'armée, répondent en souriant.

La France officielle organisera dans les semaines et les années suivantes une mémoire de la Libération qui fera large place à de Gaulle, à Leclerc, à la 2e DB — mais pas spécialement aux Espagnols de La Nueve. Ils rentreront pour la plupart en Allemagne et en Autriche avec l'armée française, puis dans l'exil de l'après-guerre, attendant un retour en Espagne qui ne viendra que pour quelques-uns d'entre eux, et trop tard.

Ce 24 août au soir, sur la place de l'Hôtel de Ville, c'est la défaite de Franco qui a libéré Paris.

Le 29 mars 1816, un bateau entre dans Paris par la Seine depuis la mer. Il n'a pas de voiles. Sur les quais, les Parisiens s'arrêtent pour regarder cette chose étrange qui avance contre le courant sans rames, dans un bruit de ferraille et de vapeur — la cheminée crache une fumée noire, les roues à aubes brassent l'eau. C'est l'Élise, commandée par le capitaine Pierre Andriel, qui vient de traverser la Manche depuis l'Angleterre.

C'est la première fois qu'un bateau à vapeur remonte la Seine jusqu'à Paris. Le trajet depuis le Havre a duré plusieurs jours. L'Élise accoste au port du Louvre, aux abords des Tuileries, sous les yeux d'une foule intriguée.

La technologie vient d'Amérique — Robert Fulton avait fait naviguer le premier bateau à vapeur commercial sur l'Hudson en 1807, puis était venu en France tenter, sans succès, de convaincre Napoléon d'utiliser ses bateaux. Fulton est mort un an plus tôt, en 1815, sans voir sa technologie conquérir l'Europe. L'Élise est l'héritière directe de ses travaux.

La navigation à vapeur va transformer le rapport de Paris à la mer — et plus largement, révolutionner le commerce, les voyages, la guerre navale. Mais ce 29 mars 1816, sur les quais du Louvre, ce n'est encore qu'un spectacle : une machine bizarre venue d'ailleurs, qui fait du bruit et avance toute seule sur l'eau.

Le 31 juillet 1914, Raoul Villain tira deux coups de feu à travers la fenêtre du café du Croissant et tua Jean Jaurès. Villain fut acquitté cinq ans plus tard. En 1936, des miliciens anarchistes l'exécutèrent à Ibiza.

Jaurès avait passé sa dernière journée à courir Paris. Il avait rencontré le matin des socialistes allemands pour tenter d'organiser une riposte internationale à la guerre qui s'annonçait. Il avait rédigé un article pour L'Humanité. Il dîna avec des collaborateurs au café du Croissant, 146 rue Montmartre, dans le 2e arrondissement, au coin de la rue du Croissant, à deux pas des bureaux du journal qu'il avait fondé en 1904. C'était le soir du 31 juillet 1914.

Vers 21h40, Raoul Villain, vingt-neuf ans, nationaliste, s'approcha de la fenêtre ouverte du café. Il tira deux coups de revolver. Jaurès, frappé à la tête, mourut en quelques minutes. Villain fut arrêté sur place.

La France ordonna la mobilisation générale le lendemain.

Villain attendit cinq ans en prison avant d'être jugé. Le 29 mars 1919, le jury des assises de la Seine l'acquitta. Le tribunal condamna la veuve de Jaurès aux dépens. Des émeutes éclatèrent devant le palais de justice.

Après l'acquittement, Villain voyagea. Il finit par s'établir à Ibiza, dans les Baléares. En septembre 1936, au début de la guerre civile espagnole, des miliciens anarchistes le capturèrent et l'exécutèrent.

Jaurès avait cinquante-quatre ans. Sa mort, la veille de la mobilisation, laissa la SFIO sans son seul dirigeant capable de s'opposer à l'Union sacrée. La gauche socialiste vota les crédits de guerre.

Le café du Croissant est toujours au 146 rue Montmartre. Une plaque rappelle l'événement.

Le 13 juillet 1793, en fin d'après-midi, une jeune femme venue de Caen se présente au 30 rue des Cordeliers. Elle insiste, dit détenir des noms de Girondins réfugiés en Normandie. Marat la reçoit dans son cabinet, au premier étage, plongé dans une baignoire sabot où il soulage la maladie de peau qui le ronge, une planche en travers lui servant de bureau. Charlotte Corday tire un couteau de sous son fichu et frappe une seule fois, sous la clavicule. Il crie — « À moi, ma chère amie ! » selon les récits — et s'effondre. Simonne Évrard, sa compagne, accourt trop tard.

Tout, ce mois-là, tient dans un mouchoir de poche. La maison de Marat, l'église des ci-devant Cordeliers, le jardin du couvent : quelques dizaines de mètres, au cœur du quartier le plus radical de Paris. C'est là que David met en scène les funérailles. Le corps est exposé dans l'ancienne église les 15 et 16 juillet, la plaie offerte aux regards, drapé de tricolore. Le 16 au soir, le cortège s'ébranle à travers le quartier ; on n'inhume Marat qu'entre onze heures et minuit, sous les arbres du jardin des Cordeliers, à deux pas de sa baignoire. Son cœur, dit-on, est déposé à part, dans une urne suspendue à la voûte du club.

Or ce même 16 juillet, tandis qu'on l'enterre, Marat reparaît en librairie. Jacques Roux, le « curé rouge » de la section des Gravilliers, toute proche, publie le numéro 243 du Publiciste de la République française, sous-titré « par l'ombre de Marat, l'Ami du peuple ». Le chiffre n'est pas un hasard : il reprend la numérotation là où l'Ami du peuple l'avait laissée, comme si la mort n'avait rien interrompu. Quatre jours plus tard, le 20 juillet, un autre enragé, Jean-Théophile Leclerc, fait paraître à son tour un nouvel Ami du peuple. Deux journaux, deux héritiers autoproclamés, pour un mort qui n'a pas eu le temps de désigner de successeur.

La compagne du tribun ne l'entend pas ainsi. Le 8 août 1793, Simonne Évrard se présente à la barre de la Convention et dénonce les « écrivains scélérats » qui se parent du nom de Marat — Roux et Leclerc nommément. L'attaque tombe au plus mauvais moment pour les enragés : Robespierre les a déjà pris en grippe. Roux est arrêté quelques jours plus tard, condamné, et se donne la mort en prison au début de 1794 ; Leclerc se tait. L'ombre de Marat n'aura servi ses porteurs que quelques semaines.

Du 30 rue des Cordeliers, il ne reste rien : la maison, devenue le 20 rue de l'École-de-Médecine, fut expropriée puis démolie en 1877 pour agrandir la faculté de médecine. Dans La Sainte Famille, Marx dresse la généalogie de « l'idée communiste » et retient, pour représenter le mouvement révolutionnaire à mi-course, deux noms exactement : Leclerc et Roux — les deux journalistes du quartier qui, la semaine des funérailles, s'étaient emparés de la voix du mort.

Le 27 mars 1892, une bombe explose au cinquième étage du 39 rue de Clichy. C'est le domicile du substitut Léon Bulot, magistrat qui avait requis des peines sévères contre des manifestants anarchistes lors du procès de Clichy en 1891. Bulot est absent. Les dégâts sont matériels. L'auteur est un certain François Claudius Koenigstein, dit Ravachol.

C'est le deuxième attentat en moins d'une semaine — le 11 mars, une bombe avait déjà visé le domicile du président du tribunal qui avait jugé la même affaire. Ravachol revendique une logique de représailles : la justice bourgeoise frappe les anarchistes, les anarchistes frappent les juges. La propagande par le fait dans toute sa rigueur.

Ravachol est arrêté quelques jours plus tard, trahi par un garçon de restaurant qui l'avait reconnu. Au moment de son arrestation, il chantait. Son procès devient une tribune. Condamné à mort pour ces attentats et pour plusieurs meurtres commis avant de venir à Paris, il monte à l'échafaud en juillet 1892 en criant ses convictions. Le mouvement anarchiste en fait aussitôt un martyr — on "ravacholise" pour désigner l'acte révolutionnaire par excellence.

L'affaire Ravachol marque le début d'une vague d'attentats anarchistes qui secoue Paris jusqu'en 1894 — Vaillant à la Chambre, Émile Henry au café Terminus, puis l'assassinat du président Carnot à Lyon. La IIIe République répond par les lois scélérates, qui restreignent la liberté de la presse.

Une Opel orange garée devant un journal libanais. Un minuteur. Une femme de trente ans qui passait par là.

Le 22 avril 1982, à 9h01, une voiture piégée explose devant le 33 rue Marbeuf, à quelques mètres des Champs-Élysées. L'Opel Kadett, immatriculée en Autriche, était stationnée au pied de l'immeuble qui abrite au troisième étage la rédaction d'Al Watan Al Arabi — « La Patrie arabe » —, un hebdomadaire libanais connu pour ses positions pro-irakiennes en pleine guerre Iran-Irak. La déflagration tue une passante, Nelly Guillerme, trente ans, enceinte, et blesse soixante-trois personnes. Les vitrines du quartier volent en éclats sur toute la longueur de la rue.

Le journal dans la ligne de mire Al Watan Al Arabi n'en est pas à sa première alerte. Le journal, dirigé par Walid Abou Zahr, publie des informations gênantes pour Damas : le régime de Hafez el-Assad, allié de l'Iran, voit d'un très mauvais œil cette tribune pro-irakienne installée en plein Paris. Des lettres piégées ont déjà été envoyées à la rédaction. Le personnel vit sous la menace.

Le ministre de l'Intérieur Gaston Defferre réagit vite : un attaché de l'ambassade de Syrie est déclaré persona non grata et expulsé de France. La piste syrienne est la première retenue par les enquêteurs.

Carlos, Kopp et Bréguet Mais l'attentat a une autre dimension. Le jour même de l'explosion, le tribunal correctionnel de Paris juge Bruno Bréguet et Magdalena Kopp, deux membres du réseau d'Ilich Ramírez Sánchez — Carlos. Arrêtés en février 1982 à Paris avec des explosifs dans le coffre de leur voiture, ils sont les compagnons les plus proches du « Chacal ». Kopp est sa compagne.

Pour l'accusation, reconstituée lors du procès de 2011, la série d'attentats qui frappe la France entre avril 1982 et décembre 1983 — rue Marbeuf, TGV Marseille, gare Saint-Charles, Maison de France à Berlin — est un chantage : Carlos fait pression sur Paris pour obtenir la libération de Kopp et Bréguet. Le directeur d'Al Watan Al Arabi résume la situation d'une formule : « Toute menace venant de Carlos est une menace syrienne. Les deux sont les deux faces d'une même pièce. »

Carlos, jugé en 2011 puis en appel, nie toute implication dans l'attentat de la rue Marbeuf. Il rejette la responsabilité sur les services syriens, agissant de leur propre chef contre un journal hostile. Le tribunal le condamne néanmoins à la réclusion à perpétuité pour l'ensemble des quatre attentats.

Rue Marbeuf, rien ne signale plus l'explosion. Le 8e arrondissement a refermé ses façades.

L'attentat du café Terminus est une attaque à la bombe menée le 12 février 1894 par le militant anarchiste Émile Henry contre la clientèle du café Terminus. Entrepris pendant la période que l'opinion publique appelle l'Ère des attentats (1892-1894), il est connu pour être l'un des premiers attentats de terrorisme de masse et modernes de l'histoire et pour la déclaration que fait Henry lors de son procès, considérée comme un élément fondateur de cette forme de terrorisme.

À la suite du vote des lois scélérates, la répression de janvier et février 1894 et l'exécution d'Auguste Vaillant sans qu'il soit gracié par Sadi Carnot, ce dernier devient un ennemi symbolique de l'ensemble du mouvement anarchiste, qui voit en lui le principal responsable des persécutions les touchant.

Le 12 février 1894, vers neuf heures du soir, Émile Henry, un jeune homme de 21 ans, entre dans le café de l’hôtel Terminus, tout près de la gare Saint-Lazare. Il porte dans la poche de son pardessus une bombe à main. L’établissement est plein : on y dîne, on y boit, on écoute l’orchestre, on profite de la chaleur et de la lumière avant de reprendre un train ou de rentrer chez soi.

Henry a renoncé à s’en prendre au président de la République, Sadi Carnot, l'Élysée est trop bien gardé, et a choisi ce lieu précisément parce qu’il y a du monde. Il allume la mèche avec son cigare, lance la bombe vers les musiciens et sort aussitôt. L’explosion fracasse glaces et boiseries, renverse les tables, blesse une quinzaine de personnes et en tue une. Dans la panique, un garçon de café et des passants se lancent à sa poursuite ; il tire au revolver, mais il est rapidement maîtrisé et arrêté non loin de là.

L’attentat du café Terminus s’inscrit dans ce que la presse appellera l’« ère des attentats », une vague d’actions violentes menées par des anarchistes contre une société jugée corrompue et inégalitaire. Lors de son procès, Émile Henry revendique pleinement son geste, visant non plus des responsables identifiés, mais la foule elle‑même, symbole à ses yeux d’un ordre social à abattre. Cet épisode marque l’un des premiers attentats de masse de l’histoire contemporaine et frappe durablement les esprits par son caractère froidement indiscriminé.

Le 5 mars 1886, en plein après‑midi, un jeune anarchiste breton de 23 ans, Charles Gallo, décide de frapper « au cœur du capitalisme » : la Bourse de Paris, au palais Brongniart. Monté dans les galeries supérieures, il jette au milieu de la corbeille une bouteille remplie d’un mélange d’acide prussique censé exploser comme une bombe, puis dégaine un revolver et tire en direction de la coulisse de la rente, où se traitent les valeurs d’État.

L’attentat est techniquement raté. La « bombe » n’explose pas : le flacon se brise au sol, répandant une flaque nauséabonde qui affole les agents de change sans en blesser aucun. Gallo tire cinq coups « au jugé », tous manqués ; seule une balle, par ricochet, érafle la jambe d’un courtier. Très vite, des agents de change et des banquiers se jettent sur lui, le rouent de coups de canne avant que la police ne l’arrête dans la cohue.

Pour le mouvement anarchiste naissant, l’action de Gallo s’inscrit dans la logique de la « propagande par le fait » : frapper un symbole plutôt que faire des discours, montrer que la violence de la Bourse – spéculation, crises, misère – peut recevoir un écho direct. Son geste, malgré son fiasco matériel, fait grand bruit et ouvre la séquence des attentats anarchistes qui marqueront les années 1890. Condamné à de lourdes peines, Gallo deviendra l’une des premières figures de cette galaxie d’« illégalistes » que la presse bourgeoise s’emploiera à transformer en repoussoir, tandis que les milieux libertaires en feront, un temps, un exemple de révolte individuelle contre l’ordre capitaliste.

C'était un lundi de plein été, le quartier juif du Marais animé de ses habitués, et en quelques secondes la rue des Rosiers devint un lieu de deuil.

Le 9 août 1982, vers la mi-journée, deux hommes s'approchèrent du restaurant Jo Goldenberg, au 7 de la rue des Rosiers, dans le Marais. L'un lança une grenade à l'intérieur ; tous deux ouvrirent ensuite le feu à la mitraillette sur les clients et les passants. Six personnes furent tuées, vingt-deux blessées.

La rue des Rosiers est le coeur du quartier juif parisien. Les boutiques de charcuterie d'Europe centrale, les libraires hébraïques, les restaurants fondés par les vagues d'immigration des XIXe et XXe siècles, d'Alsace après 1871, de Russie et de Pologne après les pogroms, de l'Europe entière après la Shoah, en faisaient un lieu de mémoire vivante et quotidienne. Le restaurant Goldenberg, fondé en 1920 par un immigré juif d'Europe centrale, en était l'un des symboles les plus visibles.

L'attentat fut attribué au Fatah-Conseil révolutionnaire, organisation de Abou Nidal qui avait rompu avec l'OLP de Yasser Arafat en 1974 et multipliait les opérations terroristes en Europe. L'instruction judiciaire, menée notamment par le juge Jean-Louis Bruguière, s'appuya sur des douilles et des armes d'origine polonaise fournies à des groupes palestiniens. L'affaire resta sans jugement pendant plus de quarante ans, le ou les auteurs n'ayant pas été traduits devant un tribunal français.

Une plaque commémorative est apposée au 7 rue des Rosiers.

Attentat du patriote italien Felice Orsini contre Napoléon III ; il lance deux bombes qui font 12 morts et 156 blessés ; mais Badinguet est indemne. Il en profite pour imposer une loi de sûreté générale. Ça ne vous évoque rien ?

Le 15 février 1956, des incidents violents éclatent à l'Assemblée nationale, au Palais Bourbon. Ces affrontements mettent aux prises les députés poujadistes, fraîchement élus le 2 janvier 1956 avec 52 sièges, et les autres groupes parlementaires, en particulier les communistes. Les tensions, qui couvaient depuis plusieurs semaines, éclatent lors de débats sur l'invalidation de certains élus poujadistes dont les mandats sont contestés.

Depuis leur arrivée à l'Assemblée, les députés poujadistes, issus du mouvement de Pierre Poujade fondé en 1953 sur la défense des petits commerçants contre la fiscalité, dérangent l'ordre parlementaire établi. Souvent commerçants, artisans ou agriculteurs eux-mêmes, ils incarnent une contestation antiparlementaire virulente. Parmi eux figure Jean-Marie Le Pen, qui s'impose rapidement comme la figure politique majeure du groupe.

Lors de ces débats et confrontations du 15 février, la violence éclate dans l'hémicycle. Selon les témoignages de l'époque, les tabourets volent, symbole de la rupture des convenances parlementaires habituelles. Ces incidents témoignent du choc provoqué par l'intrusion d'une force contestataire d'extrême droite dans les institutions, remettant en cause les équilibres politiques de la IVe République. La majorité républicaine, de centre-gauche, avait justement cherché à faire bloc contre la montée du poujadisme lors des élections de janvier 1956.

Vingt ans après Sedan, Paris n'est pas encore prêt à écouter Wagner sans se souvenir du Kaisermarsch.

Richard Wagner est mort en février 1883, mais sa musique reste en France un sujet politique. La guerre franco-prussienne de 1870-71 a laissé des blessures que vingt ans n'ont pas cicatrisées : la perte de l'Alsace-Lorraine, le siège de Paris, Versailles, le Traité de Francfort. Wagner lui-même, en janvier 1871, avait célébré la victoire allemande en composant le Kaisermarsch pour l'entrée de Guillaume Ier. Dans les milieux nationalistes français, son nom reste associé à l'humiliation.

En France pourtant, la génération des symbolistes vénère Wagner. Baudelaire l'a célébré dès 1861. La Revue wagnérienne, fondée en 1885, rassemble Verlaine, Mallarmé, Huysmans. Le wagnérisme est devenu une esthétique et une philosophie, distincte de la politique. Mais la Ligue des Patriotes de Paul Déroulède ne fait pas cette distinction.

En septembre 1891, Charles Lamoureux présente à Paris les premières représentations de Lohengrin. La Ligue des Patriotes a mobilisé ses membres. Dès le début de la soirée du 17, des sifflets et des cris s'élèvent dans la salle du Palais Garnier. Des rixes éclatent entre partisans de Wagner et manifestants nationalistes. La police intervient. La soirée tourne au scandale. Les journaux consacrent leurs premières pages à l'événement : certains défendent le droit de la musique à franchir les frontières, d'autres saluent les perturbateurs comme de bons patriotes.

La polémique dépasse la musique. Elle pose une question politique : vingt ans après la Commune et la défaite, la France peut-elle entretenir des échanges culturels avec l'Allemagne ? La droite nationaliste répond non. Les républicains libéraux et les internationalistes répondent oui. Cette fracture anticipe les divisions qui éclateront au grand jour lors de l'Affaire Dreyfus, six ans plus tard, dans ce même Palais Garnier où Lucie Dreyfus attendra des nouvelles de son mari.

L'Opéra Garnier, inauguré en 1875, est l'institution culturelle la plus prestigieuse de la République. Que ses soirées soient perturbées par des bagarres politiques dit quelque chose sur la France de 1891 : une démocratie fragile, hantée par sa défaite, où la scène lyrique est aussi un champ de bataille.

Six mois plus tôt le banquet, le 14 août 1844, Bugeaud avait écrasé à la bataille d'Isly l'armée marocaine venue au secours d'Abd el-Kader. La victoire fut totale — vingt mille hommes mis en déroute, le Maroc contraint de signer la paix, Abd el-Kader privé de son dernier refuge extérieur. Louis-Philippe en avait fait le duc d'Isly. C'est ce héros triomphant que Paris reçoit à la Bourse le 17 mars 1845.

Le banquet est fastueux, la grande salle du Palais Brongniart pavoisée pour l'occasion. On célèbre le « pacificateur de l'Algérie » — le titre dit tout du récit que la monarchie de Juillet construit autour de sa conquête : une œuvre de « civilisation » menée à son terme, une résistance enfin brisée. Bugeaud, gouverneur général depuis 1840, a effectivement transformé la guerre. Ses colonnes légères et mobiles, ses razzias systématiques, la destruction des récoltes et des troupeaux, ont épuisé les tribus là où les opérations classiques échouaient. C'est ce qu'on fête ce soir-là, sans sourciller.

Ce que le banquet ne dit pas : la même année 1845 verra les enfumades du Dahra — des centaines de femmes, d'enfants et de vieillards asphyxiés dans des grottes sur ordre du colonel Pélissier, un massacre exécuté sur les instructions de Bugeaud. Ce dernier avait écrit en juin : « Si ces gredins se retirent dans leurs cavernes, imitez Cavaignac aux Sbéahs ; fumez-les à outrance, comme des renards. » L'affaire fera scandale jusqu'à la Chambre. Bugeaud ne sera pas inquiété. Il mourra en 1849, comblé d'honneurs. Paris lui a une avenue dans le 16e.

Dans Paris cerné depuis quatre jours, une seule route reste ouverte vers la France libre : le ciel ; et c'est depuis la butte Montmartre que le premier ballon postal s'envole le 23 septembre 1870.

Paris est encerclée depuis le 19 septembre. Les Prussiens ont bouclé tous les accès terrestres. Le gouvernement de la Défense nationale est enfermé avec deux millions de Parisiens. Les courriers ne passent plus. Les nouvelles du reste de la France n'arrivent plus.

L'idée vient de Gaspard-Félix Tournachon, dit Nadar : photographe, caricaturiste et aéronaute, pionnier de la photographie aérienne depuis les ballons depuis 1858. Il convainc le directeur des Postes, Germain Rampont, d'organiser un service de ballons postaux pour rompre le blocus. Des ateliers de construction et de gonflement seront aménagés dans les deux grandes gares : la gare du Nord et la gare d'Orléans (l'actuelle gare d'Austerlitz).

Le premier ballon, le Neptune, est un vieux ballon captif d'observation amarré depuis plusieurs jours place Saint-Pierre à Montmartre. Le pilote est Jules Duruof, aéronaute professionnel. Dans la nacelle : deux sacs de dépêches, cent vingt-cinq kilogrammes de courrier adressé à toute la France. Le 23 septembre 1870, le Neptune décolle et passe au-dessus des lignes prussiennes. Duruof atterrit après trois heures de vol, sans incident, en zone non occupée. L'expérience est concluante.

Entre septembre 1870 et janvier 1871, soixante-six ballons s'envoleront depuis Paris. Cinquante-huit atterriront hors du siège, dont certains en Norvège, en Espagne ou aux Pays-Bas, emportés par des vents contraires. Deux seront capturés par les Prussiens. Deux se perdront en mer. Plus de deux millions de lettres traverseront le blocus par les airs. Le service sera complété par les pigeons voyageurs : portés à l'aller par les ballons jusqu'en zone libre, ils reviendront à Paris avec des microfilms de dépêches miniaturisées sur film de soie, technique mise au point par le photographe René Dagron.

La poste aérienne du siège de Paris est une prouesse technique improvisée dans l'urgence, sur fond de désastre militaire. Elle annonce, à sa façon très XIXe siècle, l'aviation postale du siècle suivant.

Café fréquenté par de nombreux artistes ; maison peinte tant de fois, dont une toile de 1919 qui fit connaître Maurice Utrillo.

La Maison Rose est un petit restaurant situé au coin de la rue de l’Abreuvoir et de la rue des Saules, à Montmartre. Sa façade rose et ses volets verts sont reconnaissables parmi les bâtiments du quartier. Le lieu existe depuis la fin du XIXe siècle. En 1905, le peintre catalan Ramón Pichot devient propriétaire et, trois ans plus tard, son épouse Germaine Gargallo, amie et modèle de Picasso, décide au retour d’un voyage en Catalogne de le peindre en rose. Elle ouvre un restaurant qui attire rapidement les artistes locaux, dont Picasso, Modigliani, Suzanne Valadon et Maurice Utrillo. Utrillo immortalise la Maison Rose sur l’une de ses toiles. L’histoire de Germaine inspire aussi Casagemas et Picasso, marquant le début de sa période bleue.

Après la Seconde Guerre mondiale, Béatrice Miolano, originaire d’Italie du Nord, rachète le restaurant. Le lieu reste fréquenté par de nombreux artistes et écrivains, parmi eux Piaf, Camus, Barbara, Aznavour, Dalida, Jacques Brel et Alain Delon. Depuis 2017, la petite-fille de Béatrice assure la gestion, en préservant le décor et la terrasse.

L’essor du tourisme et les réseaux sociaux, amplifiés par la série Emily in Paris, font de la Maison Rose l’un des endroits les plus photographiés de Montmartre, avec une affluence constante devant l’entrée.![[La Maison Rose, par Moonik CC BY-SA 3.0, Wikimedia|Maison Rose, par Moonik CC BY-SA 3.0.jpeg]]

La Maison Rose, par Moonik CC BY-SA 3.0, Wikimedia![[La Maison Rose en 1910, Agence Meurisse, Wikimedia|Maison_du_peintre_Pitschot_(Montmartre) Agence Meurisse.jpeg]]

La Maison Rose en 1910, Agence Meurisse, Wikimedia

Condamnation des membres de la première Commission de l'Association Internationale des Travailleurs ; dissolution de la Première Internationale, l'A.I.T.

Le 20 mars 1868, le tribunal correctionnel du Palais de Justice condamne les dirigeants de la commission parisienne de l'Association Internationale des Travailleurs. Tolain, Chemalé, Héligon et leurs camarades écopent d'amendes et de peines de prison. La section française de l'AIT est dissoute.

C'est le troisième procès intenté à l'Internationale en France depuis sa fondation à Londres en 1864. Napoléon III ne s'y était d'abord pas trompé — une organisation ouvrière internationale, structurée, capable de coordonner des grèves et de diffuser des idées socialistes à travers les frontières, représentait une menace d'un genre nouveau. Les deux premiers procès, en 1866 et 1867, n'avaient pas suffi à briser l'organisation. Celui-ci est plus sévère.

Mais la répression produit l'effet inverse de celui escompté. Les condamnés deviennent des figures du mouvement ouvrier. Tolain, ciseleur sur métaux, sera élu à l'Assemblée nationale en 1871 — avant de voter contre la Commune et d'en être exclu. Héligon continuera le combat syndical. Et l'Internationale, malgré la dissolution de sa section française, poursuit son activité clandestine jusqu'à la Commune, où plusieurs de ses membres — Varlin, Frankel, Malon — joueront un rôle central.

Napoléon III avait voulu étouffer l'organisation dans l'œuf. Il lui avait surtout offert trois procès retentissants.

Il a été l'une des voix de Mai 68 ; deux ans plus tard, l'État le juge non pour ce qu'il a fait mais pour ce qu'il appartient, et Sartre publie les minutes du procès.

Alain Geismar a trente et un ans en 1970. Physicien, maître-assistant à la faculté des sciences de Paris, il a été en mai 1968 secrétaire général du Syndicat national de l'enseignement supérieur, l'un des trois dirigeants avec Cohn-Bendit et Sauvageot que la presse a désignés comme les meneurs du mouvement.

Après le reflux de Mai, il rompt avec le syndicalisme et rejoint la Gauche prolétarienne, organisation maoïste fondée en 1968 par Benny Lévy, qui prône l'établissement des militants en usine, l'action directe et la "résistance populaire" contre l'État qualifié de fasciste. La GP publie La Cause du peuple.

Le ministre de l'Intérieur Raymond Marcellin, spécialiste de la répression des mouvements gauchistes, fait dissoudre la Gauche prolétarienne en mai 1970 en application de la loi de 1936 sur les ligues. Les directeurs successifs de La Cause du peuple sont arrêtés. Jean-Paul Sartre en prend alors la direction, calculant que le gouvernement n'osera pas emprisonner l'auteur de La Nausée. Le calcul est juste : Sartre vend le journal dans la rue sans être inquiété, tandis que des militants anonymes sont condamnés.

Geismar est arrêté en juin 1970. Le procès se tient les 20, 21 et 22 octobre 1970 au Palais de Justice. Le chef d'accusation est la reconstitution de ligue dissoute. Il est condamné le 20 octobre à dix-huit mois de prison, puis de nouveau le 24 novembre devant la Cour de sûreté de l'État à deux ans. Il subira quatre procès entre septembre 1970 et mai 1971.

Sa défense est un manifeste politique. Ses déclarations sont publiées chez Maspero sous les titres "Pourquoi nous combattons" et "Le Prix de la liberté." Sartre préface les minutes du procès.

Geismar quittera la politique révolutionnaire après la dissolution de la GP en 1973. Il deviendra inspecteur général de l'Éducation nationale, puis directeur de l'enseignement scolaire sous le gouvernement Jospin.

Dans le box de la Cour d'assises de la Seine, une femme en noir se lève : elle ne plaide pas l'innocence, elle revendique le pillage.

Le 9 mars 1883, l'esplanade des Invalides accueille un rassemblement de sans-travail organisé par la chambre syndicale des menuisiers. Plusieurs centaines d'ouvriers au chômage s'y pressent dans le froid. Louise Michel est là, comme toujours quand la misère déborde dans la rue. Depuis la Commune, depuis la déportation en Nouvelle-Calédonie et le retour triomphal de 1880, elle est devenue la figure la plus visible du mouvement révolutionnaire parisien — et la plus surveillée.

Ce jour-là, elle improvise un geste qui va marquer l'histoire du mouvement ouvrier : elle fixe un vieux jupon noir sur un manche à balai et brandit ce drapeau de fortune à la tête du cortège. C'est la première apparition du drapeau noir dans une manifestation en France. Le symbole, qui deviendra l'emblème de l'anarchisme international, naît ainsi d'un chiffon et d'un manche à balai dans les mains d'une ancienne institutrice.

Le cortège s'ébranle. Les manifestants descendent vers le faubourg Saint-Germain. La colère et la faim font le reste : trois boulangeries sont pillées, rue du Four, rue des Canettes, boulevard Saint-Germain. Les vitrines volent, le pain est distribué. Aux côtés de Louise Michel, Émile Pouget — futur fondateur du Père Peinard — participe à l'action. L'affaire tourne à l'émeute de la faim, brève et brutale.

Les arrestations suivent. Louise Michel est inculpée d'« excitation au pillage ». Son procès s'ouvre le 21 juin 1883 devant la Cour d'assises de la Seine, au Palais de Justice. L'accusée refuse tout avocat. Elle assure elle-même sa défense et transforme le box en tribune. Elle ne nie rien, ne regrette rien. Elle interpelle les jurés : « Ce n'est pas nous qu'on poursuit, c'est le parti anarchiste que l'on poursuit en nous. » Elle explique que le vrai crime est la misère, que les affamés qui prennent du pain ne sont pas des voleurs mais des victimes d'un ordre social qui les condamne à crever.

Le 22 juin, le verdict tombe : six ans de réclusion et dix ans de surveillance de haute police. La sévérité de la peine confirme ce que Louise Michel proclame — c'est bien un procès politique. Le pouvoir républicain, qui se veut héritier de 1789, envoie en prison celle qui a pris la misère au mot. Les boulangeries pillées de la rue du Four n'étaient qu'un prétexte ; ce que la République ne supporte pas, c'est cette femme debout qui refuse de courber la tête et qui dit tout haut ce que la rue pense tout bas.

Louise Michel entre à la prison de Saint-Lazare, puis sera transférée à Clermont. Elle ne sortira qu'en janvier 1886, graciée par le président Grévy sous la pression de l'opinion. Elle reprendra aussitôt ses activités militantes, comme si ces trois années de cellule n'avaient été qu'une parenthèse.

Sur le manche à balai de l'esplanade des Invalides, le jupon noir claque encore.

Trois partis qui se détestent entrent dans une salle du boulevard de Strasbourg. Un seul en ressort — pour quinze ans.

Le 23 avril 1905, environ trois cents délégués s'installent dans la salle du Globe, au 8 boulevard de Strasbourg, pour fonder ce que la France attend depuis vingt ans : un parti socialiste unifié. Ils viennent de trois organisations rivales qui se sont combattues avec une férocité dont seule la gauche a le secret. Le Parti socialiste de France de Jules Guesde, marxiste orthodoxe, partisan de la lutte de classes sans compromis. Le Parti socialiste français de Jean Jaurès, tribun, humaniste, ouvert à l'alliance républicaine. Et le Parti ouvrier socialiste révolutionnaire de Jean Allemane, ouvriériste, méfiant envers les intellectuels et les parlementaires.

L'ordre d'Amsterdam L'unification ne vient pas de Paris — elle vient d'en haut. Au congrès d'Amsterdam de l'Internationale ouvrière, en août 1904, les socialistes du monde entier ont mis les Français au pied du mur. La motion dite « de Dresde-Amsterdam », portée par Bebel et soutenue par Guesde, condamne le « révisionnisme » et le « ministérialisme » — comprendre : l'entrée de Millerand dans un gouvernement bourgeois en 1899, que Jaurès avait défendue. L'Internationale exige l'unité des socialistes français dans un parti de classe, et Jaurès s'incline.

Le congrès de Rouen, en mars 1905, règle les questions préparatoires. Le Globe, un mois plus tard, scelle la fusion. La Section française de l'Internationale ouvrière — SFIO — naît le 25 avril, avec ses 35 000 adhérents, ses fédérations départementales, son journal (L'Humanité, fondé par Jaurès un an plus tôt), et une doctrine de compromis : révolutionnaire dans les textes, parlementaire dans la pratique.

L'unité fragile La salle du Globe résonne de vivats — « Vive l'unité socialiste ! » — mais les fractures n'ont pas disparu. Guesde et Jaurès ne sont d'accord sur presque rien : ni sur la guerre, ni sur la colonisation, ni sur la participation gouvernementale, ni sur le rapport à la République bourgeoise. L'unité tient parce que l'Internationale l'impose et que personne n'ose la briser.

Elle tiendra quinze ans. En décembre 1920, au congrès de Tours, la majorité du parti votera l'adhésion à la IIIe Internationale de Lénine et fondera le Parti communiste. La minorité gardera le sigle SFIO et le nom de Jaurès — tué entre-temps, le 31 juillet 1914, au café du Croissant, à quelques rues d'ici.

Boulevard de Strasbourg, la salle du Globe a disparu. Le socialisme unifié aussi.

Sur l'affiche, une colombe dessinée par Picasso. Dans la salle, deux mille délégués venus construire la paix — celle de Moscou.

Le 20 avril 1949, la Salle Pleyel, 252 rue du Faubourg-Saint-Honoré, accueille l'ouverture du premier Congrès mondial des partisans de la paix. Deux mille délégués représentant plus de soixante-dix pays s'installent dans la grande salle Art déco. Frédéric Joliot-Curie, prix Nobel de chimie et haut-commissaire à l'énergie atomique, préside les travaux. La séance inaugurale est filmée par Louis Daquin pour les actualités.

Le congrès se veut un appel universel contre la guerre, contre la bombe atomique, pour le désarmement. Pendant quatre jours, les discours se succèdent. Paul Robeson, dont la voix de basse fait trembler les murs, bouleverse l'assistance. Aragon est là, en terrain conquis. L'écrivain soviétique Alexandre Fadeïev tonne contre l'impérialisme américain. W.E.B. Du Bois, venu des États-Unis, apporte la caution du combat anticolonial et antiraciste. Le meeting de clôture, le 24 avril, déborde la Salle Pleyel : c'est au stade Buffalo, à Montrouge, que les partisans de la paix se rassemblent en masse.

L'affiche du congrès est une lithographie de Picasso — une colombe blanche, simple et nue, qui deviendra l'un des symboles graphiques les plus reproduits du XXe siècle. Picasso, qui a adhéré au PCF en 1944, l'a dessinée dans son atelier de la rue des Grands-Augustins. La colombe fera le tour du monde.

Prague, l'autre congrès

Mais la paix de la Salle Pleyel a un angle mort. Les autorités françaises ont refusé les visas aux délégués des pays de l'Est — un congrès parallèle se tient donc à Prague, sous la houlette des partis communistes au pouvoir. Le mouvement, présenté comme « au-dessus des blocs », est en réalité piloté depuis Moscou. Le Kominform, créé en 1947, en a fixé la ligne : mobiliser les intellectuels occidentaux contre le plan Marshall et le pacte Atlantique, signé huit jours plus tôt, le 4 avril 1949.

Le PCF, qui fournit l'essentiel de l'infrastructure en France, ne s'en cache qu'à demi. Joliot-Curie, tout prix Nobel qu'il soit, sera démis de ses fonctions de haut-commissaire à l'énergie atomique un an plus tard, en avril 1950, pour avoir déclaré au congrès de Stockholm qu'il ne fabriquerait « jamais » la bombe. Les partisans de la paix récolteront des millions de signatures pour l'Appel de Stockholm — mais la paix qu'ils proposent coïncide, trait pour trait, avec les intérêts stratégiques de l'URSS.

L'épisode illustre l'une des grandes ambiguïtés de la Guerre froide à Paris : des causes justes — le refus de la bombe, le désarmement, l'anticolonialisme — instrumentalisées par un appareil d'État qui, au même moment, maintient des millions de personnes dans les camps du Goulag. La colombe de Picasso, elle, a survécu à tout cela. Elle orne encore des murs, des timbres, des affiches — détachée, désormais, de la salle où elle est née.

Construction des pavillons des Halles, seconde construction à Paris réalisée en métal. Les "Forts des Halles" étaient la plus ancienne corporation parisienne, fondée par Louis IX en 1250. "Le Ventre de Paris" selon Émile Zola

Création de la 1ère ligne d'omnibus à chevaux à Paris. Dérivé du latin "Omnes Omnibus". Viendront ensuite les Dames blanches, les Favorites, les Écossaises, les Carolines, les Batignollaises et les Tricycles.

Le 11 avril 1828, place de la Madeleine, part le premier omnibus parisien — une grande voiture à chevaux pouvant transporter quatorze voyageurs, tirée par trois chevaux, desservant la ligne Madeleine-Bastille toutes les quinze minutes. Le prix du trajet : vingt-cinq centimes, quelle que soit la distance. Le mot vient du latin omnibus, datif pluriel de omnis : « pour tous ». C'était l'idée — un véhicule accessible à tous, pas seulement aux riches qui pouvaient se payer un fiacre.

L'inventeur s'appelle Stanislas Baudry, ancien colonel de l'Empire mis en demi-solde sous la Restauration. Il exploitait une minoterie et des bains publics à Nantes, et avait organisé une navette pour amener les clients depuis le centre-ville jusqu'à son établissement. Il remarqua que ses voitures prenaient des passagers en cours de route, qui n'allaient pas aux bains mais voulaient simplement se déplacer. Il abandonna les bains, obtint l'autorisation du préfet de police De Belleyme en janvier 1828, et vint à Paris monter son Entreprise Générale des Omnibus avec dix lignes simultanées.

Le succès fut foudroyant — entre avril et octobre 1828, plus de deux millions et demi de voyageurs empruntèrent les omnibus parisiens. En quelques mois, une quinzaine de compagnies concurrentes envahirent le pavé, portant des noms charmants : les Dames blanches, les Favorites, les Écossaises, les Carolines, les Batignollaises, les Hirondelles, les Gazelles. Chacune avait ses couleurs, ses itinéraires, sa clientèle. Paris se dotait d'un réseau de transport en commun — précurseur de la future Compagnie Générale des Omnibus, ancêtre de la RATP.

Baudry, lui, ne vit pas son succès prospérer. Laminé par la concurrence et criblé de dettes, il se suicida en mars 1830 en se jetant dans le canal Saint-Martin. Le dernier omnibus hippomobile circula à Paris le 11 janvier 1913 — à corriger sur la fiche, qui indique 1912.

L'omnibus à chevaux circula jusqu'en 1912, progressivement supplanté par le tramway électrique puis par l'autobus. Baudry, lui, ne vit pas son succès durer : criblé de dettes malgré la popularité de ses véhicules, il se suicida en 1830, deux ans après son invention.

Barras cherche un général disponible ; il tombe sur un Corse de vingt-six ans sans emploi, qui fait tirer au canon dans la rue Saint-Honoré : la carrière de Napoléon commence là.

L'automne 1795 est le moment où la Révolution se referme. La Convention thermidorienne a écrasé les sans-culottes en germinal et en prairial an III. Elle a voté une nouvelle Constitution, celle de l'an III, et le décret des deux tiers, qui impose que les deux tiers des membres des futurs Conseils soient choisis parmi les conventionnels sortants. La droite royaliste et modérée, qui espérait reprendre le pouvoir par les urnes, se voit confisquer sa victoire annoncée.

Les sections parisiennes se soulèvent. Le noyau de l'insurrection est la section Le Peletier, autour de la Bourse, milieu de banquiers et de rentiers, noyautée par des agents royalistes dont le baron de Batz. Le mouvement rassemble une trentaine de milliers d'hommes des sections bourgeoises de l'Ouest et du centre.

La Convention n'a que cinq mille hommes. Barras est nommé commandant des forces de l'intérieur. Il cherche un officier capable ; Joubert, son premier choix, vient d'être tué. Il fait appeler un général corse de vingt-six ans, sans affectation depuis sa disgrâce post-thermidorienne : Napoléon Bonaparte, qui loge à l'auberge du Cadran Bleu, rue de la Huchette.

Bonaparte agit vite. Il envoie Murat chercher au camp des Sablons quarante canons, qu'il fait mettre en batterie aux abords des Tuileries : rue Saint-Honoré, rue Saint-Roch, rue de l'Échelle, rue de Rohan, place du Palais-Royal.

Le 5 octobre 1795, 13 Vendémiaire an IV, les colonnes insurgées avancent. Bonaparte fait tirer à la mitraille dans les rues étroites. Les marches de l'église Saint-Roch, où les insurgés se sont retranchés, portent encore aujourd'hui des impacts. Le combat dure quelques heures. Environ deux cents morts dans chaque camp. Le Palais-Royal et le Théâtre Français sont pris d'assaut à la tombée de la nuit.

Bonaparte est nommé général de division, puis commandant de l'armée d'Italie six mois plus tard. Le régime a été sauvé par un militaire : il vient d'apprendre qu'il dépend de lui. Quatre ans plus tard, le 18 Brumaire, il n'y aura plus besoin de canons.

Destruction du symbole de l'impérialisme napoléonien, décoré avec le bronze des canons pris à Austerlitz ; le projet d'un Génie symbolisant le 18 Mars remplaçant le Bonaparte avait été rejeté, les minoritaires étant absents

En ce jeudi 6 mars 1980, les quarante fauteuils de l'Académie française basculent dans une ère nouvelle. Réunis quai de Conti, les Immortels élisent Marguerite Yourcenar au fauteuil n° 3, vacant depuis la mort de Roger Caillois. Elle est la première femme à franchir ce seuil en trois cent quarante-cinq ans d'existence de la vénérable institution.

L'événement n'allait pas de soi. Depuis sa fondation par Richelieu en 1635, l'Académie avait toujours su trouver des raisons — parfois grotesques — d'écarter les femmes de lettres, fussent-elles George Sand ou Colette. La candidature de Yourcenar, portée avec constance par Jean d'Ormesson, fit sauter ce verrou séculaire, non sans résistances.

L'autrice des Mémoires d'Hadrien et de L'Œuvre au Noir vivait depuis des décennies dans l'île des Monts-Déserts, dans le Maine américain, loin des salons parisiens. Cette distance géographique — et symbolique — n'empêcha pas la consécration. Sa réception solennelle sous la Coupole aura lieu le 22 janvier 1981, devant un parterre ébloui et une presse mondiale.

Pour Paris, pour le 6e arrondissement, pour ce quai de Conti dont les pierres ont vu passer tant d'académiciens en habit vert, cette journée marque une rupture irréversible. Désormais, l'Académie ne pourra plus prétendre incarner la langue française en ignorant la moitié de ceux qui la parlent.

Émeute menée par les patriotes du faubourg Saint-Antoine pour l'anniversaire du Serment du jeu de paume. Ils réclament le retrait du veto sur les prêtres réfractaires et sur l'appel des Fédérés ; Louis XVI coiffe le bonnet rouge mais ne cède pas

Émile Henry a déposé une bombe au siège des Mines de Carmaux, mais elle explose une fois ramenée au commissariat ; les situationnistes en feront une chanson qu'ils attribueront à Raymond-la-science : la Java des Bons Enfants

Deux inspecteurs de la police française l'embarquent en plein boulevard Saint-Germain à midi ; on ne l'a jamais revu.

Mehdi Ben Barka a quarante-cinq ans. Mathématicien, ancien précepteur du jeune Hassan II, il a été l'un des dirigeants du mouvement pour l'indépendance du Maroc, puis président de l'Assemblée consultative après 1956. Passé à l'opposition, fondateur de l'Union nationale des forces populaires, il rompt avec la monarchie et s'exile en 1963 après avoir été condamné à mort par contumace.

Il est devenu une figure du tiers-mondisme international. Il prépare pour janvier 1966 à La Havane la Conférence tricontinentale, qui doit réunir les mouvements révolutionnaires d'Afrique, d'Asie et d'Amérique latine. Il en est le principal organisateur. Cette fonction fait de lui une cible pour plusieurs services : marocains, français, israéliens, américains.

Le 29 octobre 1965, vers midi, il arrive devant la brasserie Lipp, 151 boulevard Saint-Germain dans le 6e arrondissement. Il croit se rendre à un rendez-vous concernant un projet de film documentaire sur la décolonisation, monté de toutes pièces comme appât.

Deux hommes l'abordent et lui présentent une carte de police. Ce sont Louis Souchon et Roger Voitot, inspecteurs de la brigade des stupéfiants de la préfecture de police de Paris. Ils l'emmènent dans une voiture. Antoine Lopez, agent du SDECE et employé d'Air France à Orly, est de l'opération.

Ben Barka est conduit dans une villa de Fontenay-le-Vicomte, où le général Oufkir, ministre de l'Intérieur marocain, et Ahmed Dlimi seraient arrivés. Il disparaît. Son corps n'a jamais été retrouvé.

L'affaire provoque une crise majeure. De Gaulle, furieux d'avoir été joué sur son propre territoire, rompt avec le Maroc et déclare que l'affaire est "vulgaire et subalterne." Deux procès aboutissent à des condamnations mineures. Oufkir, condamné par contumace, mourra en 1972 après un putsch manqué.

L'instruction judiciaire est toujours ouverte, soixante ans après. Les archives des services français restent en partie classifiées.

Ce matin-là, il n'y avait plus grand monde à évacuer.

Le 5 juillet 1968, les forces de l'ordre évacuent la faculté des sciences de l'université de Paris, place Jussieu, dans le 5e arrondissement. C'est l'un des derniers bâtiments encore occupés à Paris. Mais le campus est presque vide. Le mouvement qui avait paralysé la France pendant six semaines s'est éteint bien avant cette matinée de juillet.

Tout avait commencé en mai. La Sorbonne occupée, la nuit des barricades du 10 au 11 mai dans le Quartier latin, la grève générale du 13 — des millions de travailleurs, les usines bloquées, la France entière à l'arrêt. Le 29 mai, de Gaulle disparaît, rejoignant en secret le général Massu à Baden-Baden. Le pays croit la République vacillante. Le lendemain, il revient, prononce à la radio un discours de quatre minutes, annonce des élections. Le 30 mai, une foule immense défile en sa faveur sur les Champs-Élysées.

Les élections des 23 et 30 juin donnent à la majorité gaulliste un triomphe sans précédent sous la Ve République. Les Français ont eu peur, et la peur a voté. Le 16 juin, la police avait déjà repris la Sorbonne sans résistance notable. Les grandes centrales syndicales avaient accepté les accords de Grenelle fin mai. Les usines avaient repris. La grève s'était défaite d'elle-même.

Il reste quelques dizaines d'étudiants à Jussieu, dans des salles décorées d'affiches, où traînent des tracts et des journaux de comités d'action. Le 5 juillet, les policiers entrent. Il n'y a pas de heurts.

La séquence avait duré sept semaines. Elle avait semblé tout remettre en question — l'université, le travail, le pouvoir, les mœurs. Elle se conclut par une opération de police ordinaire sur un campus d'été déserté.

Pourtant, la loi Edgar Faure d'orientation de l'enseignement supérieur est votée dès novembre 1968. Autonomie universitaire, participation des étudiants aux conseils, pluridisciplinarité : les réformes réclamées depuis des années sont adoptées dans les mois qui suivent la défaite. Ce que la révolution n'avait pas obtenu, la défaite l'accorde.

On l'accusa d'espionnage, de dilapidation, puis d'inceste : le tribunal savait qu'il jugeait moins une reine qu'une femme étrangère, et la foule le savait aussi.

Marie-Antoinette d'Autriche a été transférée de la prison du Temple à la Conciergerie le 2 août 1793. Son mari a été guillotiné le 21 janvier. Son fils lui a été arraché en juillet et confié au cordonnier Simon. La France est en guerre contre l'Europe coalisée, la Vendée est soulevée, la Convention a instauré la Terreur en septembre.

Le procès s'ouvre le 14 octobre 1793 devant le Tribunal révolutionnaire. Les chefs d'accusation sont politiques : intelligence avec les puissances étrangères, transmission de plans militaires à l'Autriche, dilapidation du Trésor. Elle a effectivement correspondu avec Vienne et Bruxelles, transmis des informations, appelé de ses vœux l'intervention étrangère contre la Révolution. Ces faits sont établis.

Puis Hébert, procureur de la Commune, ajoute une accusation d'inceste avec son fils de huit ans, sur la foi d'une déclaration extorquée à l'enfant. Marie-Antoinette refuse d'abord de répondre, puis lance à l'assemblée : "J'en appelle à toutes les mères qui se trouvent ici." La salle frémit. Robespierre lui-même jugera cette manœuvre imbécile et désastreuse. Elle révèle ce que le procès contenait d'autre chose que du politique : la haine de l'Autrichienne, accumulée depuis vingt ans par les libelles pornographiques qui la représentaient en débauchée, en dévoreuse, en étrangère corruptrice.

Le verdict tombe le 16 octobre à quatre heures du matin : mort. À midi, elle traverse Paris debout dans une charrette, les mains liées derrière le dos, les cheveux coupés. David la croque au passage, vieillie, hautaine. À douze heures quinze, elle est guillotinée place de la Révolution, l'actuelle place de la Concorde. Elle a trente-sept ans.

Son corps est jeté dans une fosse commune du cimetière de la Madeleine. Louis XVIII le fera exhumer en 1815 pour l'inhumer à Saint-Denis. La chapelle expiatoire, rue Pasquier, marque l'emplacement de la fosse.

Ils étaient les orateurs les plus brillants de la Révolution ; ils meurent en chantant, à raison d'une tête toutes les cent secondes.

Ils étaient de la Révolution depuis le premier jour. Brissot avait fondé la Société des amis des Noirs et lancé la guerre contre les rois. Vergniaud avait prononcé les discours qui firent tomber la monarchie. Carra dirigeait les Annales patriotiques. Fauchet, évêque constitutionnel, prêchait un christianisme égalitaire au Cercle social.

Ils ont perdu contre la Montagne pour des raisons qui tiennent à la fois à la politique et à la géographie. Ils voulaient contenir Paris, dont les sections armées faisaient la loi ; ils s'opposaient au maximum des prix et aux mesures économiques réclamées par les sans-culottes ; ils avaient soutenu la guerre puis dénoncé la Terreur. Le 2 juin 1793, les sections encerclèrent la Convention et obtinrent leur arrestation.

Le procès s'ouvre le 24 octobre. Ils se défendent si efficacement que la Convention vote un décret permettant au président du tribunal de clore les débats. Le verdict tombe le 30 : vingt et un condamnés à mort. Dufriche-Valazé se poignarde à l'annonce.

Le 31 octobre 1793, ils sont conduits en charrettes place de la Révolution, l'actuelle place de la Concorde. Le corps de Valazé est transporté avec eux et décapité comme les autres. Les témoins rapportent qu'ils chantent La Marseillaise, et que le chant faiblit à mesure que les voix disparaissent.

L'exécution des vingt et un dure trente-six minutes. Sanson opère à une cadence de moins de deux minutes par condamné.

La guillotine parisienne fera au total deux mille quatre cent quatre-vingt-dix-huit victimes, dont mille cent dix-neuf sur cette seule place. Neuf mois plus tard, ceux qui les ont envoyés à la mort y monteront à leur tour.

La Gironde n'était pas un parti mais un ensemble d'affinités et de réseaux. Sa chute laisse la Convention aux Montagnards, et les Montagnards seuls face à eux-mêmes.

La guillotine est montée depuis trois heures du matin. Les badauds affluent. Trois hommes qui avaient déclaré la guerre à la société vont découvrir ce qu'elle réserve aux vaincus.

Le 21 avril 1913, aux premières lueurs du jour, le bourreau Anatole Deibler et ses aides dressent la mécanique au croisement du boulevard Arago et de la rue de la Santé, face à la prison du même nom. C'est ici, depuis 1899, que Paris exécute ses condamnés — le dernier emplacement en plein air d'une pratique qui durera encore vingt-six ans avant d'être reléguée dans les cours de prison.

Trois hommes sont tirés de leurs cellules : Raymond Callemin, vingt-trois ans, dit « Raymond la Science » ; André Soudy, vingt et un ans ; Étienne Monier, dit « Simentoff ». Tous les trois sont membres de la bande à Bonnot, le groupe d'anarchistes illégalistes qui a terrorisé Paris et sa banlieue de décembre 1911 à avril 1912. L'exécution des trois hommes dure à peine deux minutes.

L'illégalisme en automobile La bande à Bonnot, c'est d'abord une rupture technique : pour la première fois, des braqueurs utilisent l'automobile. Le 21 décembre 1911, Jules Bonnot et ses complices attaquent un garçon de recette de la Société Générale rue Ordener, à bord d'une Delaunay-Belleville volée. La presse s'enflamme — les « bandits en auto » deviennent l'obsession de la France entière. S'ensuivent des mois de braquages, de fusillades et de cavales, avant que Bonnot lui-même ne soit abattu lors du siège de Choisy-le-Roi, le 28 avril 1912, et Garnier et Valet tués à Nogent-sur-Marne quelques semaines plus tard.

Les survivants — Callemin, Soudy, Monier, Dieudonné et une quinzaine d'autres — sont jugés en février 1913. Le procès est un spectacle. Callemin, brillant et provocateur, revendique l'illégalisme au nom de l'anarchisme individualiste : puisque la propriété est un vol, le vol est une restitution. Soudy, phtisique, à peine majeur, a l'air d'un enfant égaré. Monier se tait. Quatre condamnations à mort sont prononcées. Dieudonné, qui clame son innocence, obtient la grâce présidentielle — il sera envoyé au bagne de Cayenne, d'où il ne reviendra qu'en 1927, réhabilité.

Le boulevard et la lame Boulevard Arago, la foule est considérable. Les exécutions publiques attirent toujours du monde — c'est d'ailleurs ce scandale du spectacle qui finira par provoquer leur suppression. Les trois têtes tombent dans un silence relatif. Callemin, dit-on, aurait lancé un dernier mot — les témoignages divergent sur ce qu'il fut.

La guillotine continuera de fonctionner au même endroit pendant encore un quart de siècle. Aujourd'hui, cinq dalles de granit, à l'angle du boulevard et de la rue de la Santé, marquent l'emplacement exact où se dressait l'échafaud. On passe devant sans les voir.

Ce matin de juillet 1816, les Parisiens voient quelque chose qu'ils n'ont pas vu depuis des décennies : un bourreau trancher un poing avant de faire fonctionner la guillotine.

Jacques Pleignier est corroyeur. Nicolas Carbonneau, maître d'écriture. Edmé Tolleron, ciseleur. Trois artisans du Paris populaire qui n'ont pas fait leur deuil de la Révolution. La monarchie restaurée va les traiter en régicides.

Quelques mois plus tôt, un homme a fait son apparition dans leurs cercles. Il se nomme Scheltein — indicateur de la police du ministre Élie Decazes. Pendant deux mois, il les observe, les encourage, participe à leurs réunions clandestines, les aide à distribuer des cartes de reconnaissance et à rédiger une proclamation appelant au renversement du gouvernement royal. Puis, quand les preuves sont suffisantes, il dénonce tout.

Le 27 juin 1816, vingt-huit accusés comparaissent devant la cour d'assises de la Seine. Le juré Flacon Rochelle, avocat à la Cour de cassation, réclame une instruction plus minutieuse — il pressent la manipulation. La cour refuse. Après quelques jours de débats, Pleignier, Carbonneau et Tolleron sont condamnés pour complot et crime de lèse-majesté à la peine des parricides : le poing droit coupé et la tête tranchée dans le mode prescrit par la Loi. Huit autres accusés écopent de la déportation.

Le supplice du poing coupé est une relique de l'Ancien Régime. Personne ou presque ne l'avait vu appliqué depuis des décennies. La Restauration l'exhume pour trois artisans dont la conspiration a été organisée de bout en bout par un indicateur de police.

L'opération répond à une double logique. Afficher la fermeté de la monarchie face à toute velléité républicaine ou bonapartiste. Et surtout, justifier l'arsenal répressif que la Chambre introuvable — la majorité ultra-royaliste sortie des urnes en août 1815 dans un climat de Terreur blanche — accumule depuis un an : loi de sûreté générale suspendant les libertés individuelles, loi sur les écrits séditieux, rétablissement des cours prévôtales sans jury ni appel. Pour cela, il fallait un complot. La police en a fabriqué un.

Place de Grève, devant la façade de l'Hôtel de Ville, trois artisans paient de leur main et de leur tête la politique répressive de la Seconde Restauration. Un corroyeur, un maître d'écriture, un ciseleur — gens de peu, que le pouvoir a traités comme des Ravaillac.

La place de Grève servira encore de théâtre aux exécutions publiques jusqu'en 1832. Après elles, la guillotine se déplacera vers d'autres rues, d'autres quartiers. Mais le mécanisme restera le même : un État qui fait fabriquer les complots dont il a besoin.

Quatre sergents montent à l'échafaud pour avoir rêvé de liberté ; dans la foule, un garçon de dix-sept ans jure de les venger : il s'appelle Blanqui.

Ils s'appellent Jean-François Bories, Jean Pommier, Marius-Claude Raoulx et Charles Goubin. Vingt à vingt-six ans. Sergents dans le 45e régiment d'infanterie de ligne, cantonné à La Rochelle en janvier 1822. Dans le secret de leur caserne, ils ont fondé une "vente" de la Charbonnerie, société secrète d'inspiration jacobine qui milite contre la Restauration. Leur rêve : renverser le régime de Louis XVIII, rétablir les libertés de 1789.

Le complot est éventé. Le procès se tient du 21 août au 5 septembre 1822. Les quatre sergents refusent de trahir leurs complices, dont plusieurs siégeront un jour dans les rangs du libéralisme et du républicanisme français. Ils sont condamnés à mort. La cour royale rejette le pourvoi en cassation.

Le 21 septembre 1822, à l'aube, ils sont conduits en place de Grève, devant l'Hôtel de Ville. La foule est dense. La guillotine fonctionne. Bories, le premier, embrasse ses camarades avant de monter à l'échafaud. Les témoins rapportent qu'ils gardent une dignité calme, comme des hommes qui savent pourquoi ils meurent.

Dans cette foule se trouve un lycéen de dix-sept ans, Louis-Auguste Blanqui, fils d'un ancien fonctionnaire de la République. Il a suivi le procès dans les journaux ; il est venu voir mourir ces hommes. Selon son biographe, il repart de la place de Grève avec une résolution qui ne le quittera plus jamais : venger les martyrs de la liberté. Dès 1823, il adhère à la Charbonnerie. Il passera la majeure partie de sa vie en prison pour activité révolutionnaire, au total plus de trente-trois ans de détention.

L'émeute éclate au moment de l'exécution. Des étudiants, des ouvriers, des républicains tentent de s'interposer. La garde les disperse. L'Europe libérale pleure les Quatre Sergents. Un monument leur est dédié au cimetière du Montparnasse. Les générations suivantes de républicains sauront leurs noms. Ce sont les martyrs qui forment les révolutionnaires.

Robespierre avait la mâchoire fracassée par une balle. Au Pavillon de Flore, des chirurgiens le pansèrent sommairement. Il fallait qu'il pût monter à la charrette.

À l'aube du 10 thermidor, les forces de Barras avaient investi l'Hôtel de Ville. Augustin Robespierre avait sauté d'une corniche pour fuir et s'était fracturé les jambes. Couthon avait été retrouvé blessé dans un escalier. Saint-Just s'était rendu sans résister. Le Bas, lui, s'était tiré une balle dans la tête plutôt que d'être pris.

Les survivants furent conduits au Pavillon de Flore, siège du Comité de Salut public. Les thermidoriens répandirent le bruit que Robespierre avait tenté de se suicider ; le pistolet retrouvé sur lui n'était pas déchargé. Peu importait la vérité : il s'agissait de l'avilir avant de le tuer.

Mis hors la loi la veille par la Convention, les condamnés n'avaient pas droit à un procès. La simple identification de leur personne suffisait. Dans la matinée, ils furent transférés à la Conciergerie, quai de l'Horloge. Dans l'après-midi, la charrette traversa Paris.

Vingt-deux personnes furent guillotinées ce jour-là, place de la Révolution : Robespierre, Saint-Just, Couthon, Augustin Robespierre, le général Hanriot, le maire de Paris Fleuriot-Lescot, le président du Tribunal révolutionnaire Dumas, et quinze autres membres de la Commune ou des sections. On dit que la foule les hua. Les témoignages furent aussitôt réécrits par les vainqueurs.

Robespierre fut le dernier de la charrette à passer sous la lame. Son bandage à la mâchoire fut arraché avant l'exécution.

La place de la Révolution porte aujourd'hui le nom de place de la Concorde. La guillotine y avait fait, entre 1792 et 1794, un millier cent dix-neuf victimes.

Exécution du chef du Bureau militaire des Brigades des gardes nationaux. Il avait constitué une importante organisation de provocateurs qui infiltraient les manifestations publiques révolutionnaires pour les faire déraper

Exécution, place de la Révolution, des “Indulgents”, dits aussi les "citra", mêlés à des fripons compromis dans l'affaire de la liquidation de la Compagnie des Indes.

Le 5 avril 1794, dix hommes montent sur l'échafaud place de la Révolution. Parmi eux : Danton, Camille Desmoulins, Hérault de Séchelles, Westermann, Fabre d'Églantine. On les appelle les Indulgents — les citra, ceux qui sont allés trop loin dans la modération. Robespierre et Saint-Just ont décidé de leur mort.

Le tour de force de l'accusation fut de mélanger dans le même procès des hommes politiques qui réclamaient la fin de la Terreur et des corrompus compromis dans l'affaire de la liquidation de la Compagnie des Indes — Chabot, Basire, Delaunay, qui avaient touché des pots-de-vin pour truquer une loi financière. L'amalgame était délibéré : il permettait de salir les Indulgents par association et d'interdire toute défense cohérente.

Le procès avait été une mascarade — Danton rugissait si fort que le Comité de salut public avait fait voter un décret autorisant l'exclusion des accusés perturbateurs. Desmoulins avait déchiré ses actes d'accusation devant les juges. Rien n'y fit.

Danton monta le dernier. Sa dernière parole au bourreau : "Tu montreras ma tête au peuple, elle en vaut la peine." Il avait quarante-quatre ans.

Desmoulins, qui avait lancé la Révolution au Palais-Royal en juillet 1789, qui avait réclamé la clémence dans son journal Le Vieux Cordelier, mourut à trente-trois ans. Sa femme Lucile, arrêtée peu après pour avoir tenté de le sauver, fut guillotinée huit jours plus tard.

Dix semaines après, Robespierre passait à son tour sous la lame.

Le 5 avril 1894, une bombe explose au restaurant Foyot, 33 rue de Tournon, établissement bourgeois face au Sénat où se retrouvent parlementaires et gens de lettres. Plusieurs clients sont blessés. L'un d'eux, le poète symboliste Laurent Tailhade, perd un œil.

L'ironie est cruelle. Un an plus tôt, le 9 décembre 1893, l'anarchiste Auguste Vaillant avait lancé une bombe dans l'hémicycle de la Chambre des députés — sans faire de morts. Tailhade avait alors déclaré à un dîner : "Qu'importent les victimes si le geste est beau !" La formule avait fait le tour de Paris.

Le voilà maintenant victime du geste beau. La presse s'empressa de noter la coïncidence. Tailhade, lui, ne renia pas ses convictions anarchisantes — mais perdit effectivement un œil dans l'explosion, dont l'auteur ne fut jamais identifié avec certitude.

Le Foyot était l'un des restaurants les plus fréquentés du quartier latin depuis le Second Empire. Zweig y dînera plus tard, Radiguet aussi — ce lieu qui sentait le Sénat et le pouvoir, juste en face du Luxembourg, attirait autant les politiques que les écrivains qui les observaient.

L'attentat du Foyot survient dans le contexte des années anarchistes : depuis 1892, Ravachol, puis Vaillant, puis Émile Henry ont ensanglanté Paris de leurs bombes. En juin 1894, le président Carnot sera assassiné à Lyon. La série prendra fin avec les lois scélérates qui musèlent la presse anarchiste.

Le 4 avril 1961, à 14h40, une charge explosive d'environ 500 grammes explose dans les toilettes du premier étage de la Bourse de Paris. La sonnerie de fin des transactions avait retenti dix minutes plus tôt — les auteurs de l'attentat avaient peut-être délibérément attendu que la salle se vide. Quatorze personnes sont blessées, cinq hospitalisées à l'Hôtel-Dieu. Aucune vie n'est en danger.

Les dégâts sont importants. Les murs épais de trente centimètres sont soufflés, la porte projetée à cinq mètres, la verrière du plafond détruite, toutes les vitres de la façade nord brisées sur le trottoir. Dans la "coulisse" — la salle des courtiers en valeurs mobilières — les blessés ramassent des éclats de verre.

À 15h20, Maurice Papon arrive sur les lieux. Le préfet de police, qui depuis trois ans organise la répression des Algériens à Paris, sort de l'immeuble et déclare à la radio : "Je ne puis rien dire tant que l'enquête n'est pas terminée. Mais dans ce siècle, je ne m'étonne de rien."

L'enquête ne permettra pas d'identifier rapidement les auteurs — l'entrée de la Bourse était libre pour tous. Trois semaines plus tard, le putsch des généraux algérois tentera de renverser de Gaulle. Il échouera en quatre jours. Les plasticages parisiens, eux, continueront.

Le 6 juillet 1819, à quarante et un ans, Sophie Blanchard s’élève une dernière fois dans le ciel de Paris depuis les jardins de Tivoli, alors situés près de la rue de Provence. Elle prévoyait d’illuminer la nuit d’un feu d’artifice aérien, spectacle qu’elle maîtrisait depuis des années. Son ballon, gonflé à l’hydrogène, s’élève lentement au-dessus des arbres tandis que la foule acclame la frêle figure vêtue de blanc qui agite un drapeau lumineux.

Mais une fusée mal orientée met feu à l’enveloppe du ballon. L’aérostat, en flammes, dérive et vient heurter le toit d’un immeuble au coin des rues Chauchat et de Provence. La nacelle se renverse, projetant la courageuse aéronaute dans la rue. Retrouvée vivante, mais grièvement blessée, Sophie succombe quelques minutes plus tard, la nuque brisée.

Ainsi s’achève, à l’âge de 41 ans, la vie de celle que Napoléon appelait « l’aéronaute des fêtes impériales ». Sa mort spectaculaire bouleverse tout Paris. On la pleure comme une héroïne de l’ère nouvelle, figure de passion et de témérité dans la conquête du ciel. Elle repose aujourd’hui au cimetière du Père-Lachaise, division 13, sous une stèle ornée d’un ballon en flammes — symbole d’un destin consumé par la gloire.![[Mort de Sophie Blanchard|Sophie-Blanchard-Mort 1819.jpg]]

Mort de Sophie Blanchard, 1819

Le 26 juillet 1907, les dernières religieuses du Couvent des Oiseaux furent expulsées de leurs bâtiments. C'était la deuxième fois que ce couvent devenait une prison. La première, c'était en 1794.

Le Couvent des Oiseaux occupait les 84-88 de la rue de Sèvres et les 59-67 du boulevard des Invalides, dans le 7e arrondissement. Les Dames des Oiseaux y tenaient depuis des décennies une pension pour jeunes filles « de bonne famille » — une maison d'éducation choisie par l'aristocratie et la haute bourgeoisie catholiques. On y apprenait la piété, les langues, les arts.

En 1794, le couvent avait une première fois été converti en prison. Les religieuses revenues après la Révolution avaient repris leurs activités, reconstruisant à l'intérieur du régime laïque une enclave d'éducation confessionnelle qui traversa la Restauration, la Monarchie de Juillet et le Second Empire.

La loi de 1901 sur les associations, puis celle de 1905 sur la séparation de l'Église et de l'État, mirent fin à ce monde. Sous le gouvernement Clemenceau, l'application des lois fut rigoureuse. Le 26 juillet 1907, les dernières religieuses furent expulsées. Les bâtiments furent transformés en prison — exactement comme en 1794.

Il est rare qu'un même bâtiment subisse deux fois la même transformation, sous deux régimes opposés, avec cent treize ans d'écart.

Il saute la haie du square, sept balles crèvent sa voiture, et la France se demande depuis soixante-cinq ans s'il fut victime d'un piège ou complice d'une mise en scène.

La nuit du 15 au 16 octobre 1959, François Mitterrand rentre de la brasserie Lipp. Il a quarante-trois ans, il est sénateur de la Nièvre, ancien ministre de la Quatrième République, opposant au général de Gaulle revenu au pouvoir l'année précédente. La guerre d'Algérie déchire le pays ; l'OAS n'existe pas encore mais les partisans de l'Algérie française menacent ouvertement les hommes politiques favorables à la négociation.

Vers minuit et demi, avenue de l'Observatoire, Mitterrand gare brusquement sa Peugeot 403, franchit la grille du square et se jette dans les jardins. Une rafale d'arme automatique crible sa voiture de sept balles. Il court se réfugier sous le porche du 5 avenue de l'Observatoire.

L'émotion est nationale. Puis, une semaine plus tard, Robert Pesquet, ancien député poujadiste lié à l'extrême droite, déclare que l'attentat était une mise en scène convenue avec Mitterrand lui-même, destinée à redonner à celui-ci une stature de victime. Il produit une lettre qu'il s'était adressée à lui-même en poste restante avant les faits, décrivant le scénario par avance.

Mitterrand reconnaît que Pesquet l'avait averti d'un projet d'attentat le visant, et qu'il n'a pas prévenu la police. Il nie toute complicité et affirme avoir voulu confondre les commanditaires. Le Sénat lève son immunité parlementaire. Il est inculpé d'outrage à magistrat. L'affaire sera close par l'amnistie de 1966 sans jamais être jugée au fond.

Les deux versions restent défendables. Ou bien Mitterrand a monté sa propre agression, ce qui serait d'une légèreté suicidaire. Ou bien il est tombé dans un piège tendu par des adversaires qui connaissaient sa faiblesse pour les manœuvres secrètes.

Sa carrière semblait détruite. Il sera élu président de la République vingt-deux ans plus tard, en 1981.

Au Champ de Mars, ce jour-là, Paris prend le deuil de soldats punis pour avoir voulu la liberté, et leur bonnet rouge devient le symbole de la République.

En août 1790, la garnison de Nancy entre en ébullition. Le régiment suisse de Châteauvieux, mal payé et gagné par l'esprit révolutionnaire, se soulève contre ses officiers, s'empare de la caisse régimentaire et emprisonne ses commandants. Deux autres régiments rejoignent le mouvement. Mais le Gouvernement constitutionnel tremble : permettre l'insubordination militaire serait reconnaître que la Révolution peut remettre en cause la hiérarchie de l'armée. Le marquis de Bouillé reçoit ordre d'intervenir. La Fayette, commandant de la Garde nationale, cautionne.

La répression est sévère. Vingt-deux soldats sont pendus. Quarante et un autres sont condamnés aux galères : trente ans de bagne à Brest, enchaînés parmi les forçats de droit commun, astreints au bonnet rouge distinctif des galériens du roi. Pour les Jacobins de gauche, les Cordeliers, les clubs populaires de Paris, ce verdict est un scandale : ce sont des soldats révolutionnaires que l'on traite comme des criminels.

Le 19 septembre 1790, une cérémonie funèbre se tient au Champ de Mars pour honorer les condamnés. La solennité est politique autant que symbolique. Dans la foule des sections et des clubs, un geste s'accomplit : par solidarité avec les galériens de Châteauvieux, des militants parisiens commencent à arborer le bonnet rouge. Ce bonnet de bagnard, coiffure infamante aux yeux de l'Ancien Régime, devient ce jour-là le bonnet de la liberté.

Le détour par l'Antiquité viendra ensuite. Les érudits de la Révolution reconnaissent dans ce bonnet l'héritier du pileus des affranchis romains, coiffure des esclaves libérés dans le monde gréco-romain. Le rapprochement avec le bonnet phrygien des représentations allégoriques s'impose. L'objet populaire et subversif se charge d'un prestige antique, qui en fait un symbole acceptable jusque dans les allégories officielles. En 1792, quand les galériens de Châteauvieux survivants arrivent à Paris après vingt-cinq jours de marche depuis Brest, graciés après la chute des Feuillants, la ville entière les accueille en triomphe avec leur bonnet rouge. Ce symbole coiffera désormais les bustes de Marianne.

Le déclin de La Fayette commence ici. L'homme de la Fête de la Fédération perd progressivement crédit auprès des sections. Il commandait la Garde nationale qui cautionnait la répression de Nancy ; il commandera la Garde nationale qui tirera sur le peuple au Champ-de-Mars en juillet 1791. Entre ces deux dates, une continuité politique que les sans-culottes ne lui pardonneront pas.

Vingt-quatre prévenus, dont des Français ordinaires qui transportaient l'argent du FLN dans des valises : le procès devient la tribune où la France entend qu'on peut refuser cette guerre.

Le réseau Jeanson a été fondé en 1957 par Francis Jeanson, philosophe, ancien compagnon de Sartre et des Temps modernes. Sa fonction est logistique : transporter les fonds collectés par le FLN auprès des travailleurs algériens de la métropole, héberger des militants clandestins, fabriquer des faux papiers, faire passer les frontières. On les appelle les "porteurs de valises." Ce sont des intellectuels, des étudiants, des prêtres, des employés, des femmes au foyer. Ils agissent par conviction anticolonialiste, contre l'opinion majoritaire de leur pays et contre la loi.

Le procès s'ouvre le 5 septembre 1960 devant le tribunal permanent des forces armées de Paris, boulevard du Palais, pour "atteinte à la sécurité extérieure de l'État." Vingt-quatre inculpés : six Algériens et dix-huit Français, de vingt-deux à cinquante-neuf ans. Cinq métropolitains sont en fuite, dont Jeanson lui-même, qui donne une conférence de presse clandestine pendant que son procès se tient.

Le lendemain de l'ouverture, Jérôme Lindon publie aux Éditions de Minuit la "Déclaration sur le droit à l'insoumission dans la guerre d'Algérie," dite Manifeste des 121. Sartre, Beauvoir, Duras, Blanchot, Nadeau, Vercors, Simone Signoret et cent quinze autres affirment le droit de refuser de prendre les armes contre le peuple algérien et le droit d'aider ceux qui le combattent. Les signataires sont poursuivis, interdits d'antenne, révoqués de la fonction publique.

Le procès devient une tribune. La défense, conduite notamment par Roland Dumas et Jacques Vergès, appelle à la barre des témoins qui transforment l'audience en réquisitoire contre la torture et la guerre coloniale. Sartre envoie une lettre lue à l'audience.

Le 1er octobre 1960, le verdict tombe : quatorze condamnations à dix ans de prison, dont quatre par contumace ; plusieurs acquittements. La guerre d'Algérie durera encore dix-huit mois. Les accords d'Évian seront signés en mars 1962. Les condamnés seront amnistiés.

Au matin du 24 février 1848, la monarchie de Juillet a encore l’air en place, mais tout est déjà en train de se défaire. Les barricades se multiplient, la Garde nationale ne sait plus de quel côté se mettre, et une partie de la bourgeoisie préfère désormais la République à un roi devenu encombrant. Louis‑Philippe tente un dernier numéro d’équilibriste : il abdique en faveur de son petit‑fils, avec la duchesse d’Orléans comme régente. Mais ni la rue ni les députés ne se contentent de ce bricolage dynastique. La Chambre est envahie, les insurgés marchent vers les Tuileries : le pouvoir lui échappe.

C’est là qu’intervient le fameux souterrain de la terrasse du Bord de l’Eau. Plutôt que de sortir par les grandes portes du palais, Louis‑Philippe s’éclipse par un passage discret sous la terrasse qui longe la Seine, pour déboucher du côté de l’actuelle place de la Concorde. Habillé comme un bourgeois ordinaire, il grimpe dans une voiture louée et prend la route de Saint‑Cloud, puis de l’exil anglais. Pendant qu’il disparaît par en dessous, les insurgés montent par les escaliers officiels, envahissent les salons, renversent le trône, s’approprient les symboles de la monarchie. Au‑dessus, le peuple occupe le décor du pouvoir ; en dessous, le roi sort par la trappe.

Vu avec les lunettes de Marx, cette scène n’est pas qu’une bonne histoire. Elle résume le rôle et la fin de la monarchie de Juillet. En 1830, Louis‑Philippe avait été installé par la bourgeoisie comme un roi « raisonnable », chargé de protéger les intérêts des possédants dans un cadre plus libéral. En 1848, la même bourgeoisie accepte de se débarrasser du roi pour sauver l’essentiel : ses positions économiques et son influence politique, qu’elle espère prolonger sous forme républicaine. Le souterrain incarne ce mouvement : on laisse filer la couronne, à condition que l’ordre social tienne. En surface, les ouvriers et les petits gens, eux, commencent à imaginer une République qui toucherait aussi à la propriété et au travail. Entre la fuite discrète de Louis‑Philippe et la prise bruyante des Tuileries, on voit se dessiner le conflit à venir entre République bourgeoise et aspirations populaires.

Il monte dans une nacelle place Saint-Pierre, il passe au-dessus des lignes prussiennes sous le feu, et il va lever des armées dans une France qui n'en a plus.

Paris est encerclée depuis le 19 septembre. Le Gouvernement de la Défense nationale, formé le 4 septembre après la chute de l'Empire à Sedan, est enfermé dans la capitale avec deux millions d'habitants. Une délégation gouvernementale a été envoyée à Tours pour administrer le reste du pays, mais elle est présidée par Crémieux, âgé et peu porté à la guerre à outrance. Il faut y envoyer quelqu'un qui organise la résistance.

Léon Gambetta a trente-deux ans. Avocat républicain, député de Belleville et de Marseille, ministre de l'Intérieur du gouvernement provisoire, il incarne la ligne de la guerre poursuivie jusqu'au bout contre les partisans d'un armistice rapide. Il décide de partir. Le seul chemin est le ciel.

Le 7 octobre 1870, en fin de matinée, il monte place Saint-Pierre à Montmartre dans la nacelle de l'Armand-Barbès, ballon baptisé du nom du révolutionnaire républicain mort l'année précédente en exil. Le pilote est Alexandre Trichet. Eugène Spuller, son secrétaire, l'accompagne. Un second ballon, le George-Sand, part en même temps, emportant deux Américains dont l'objet du voyage n'a jamais été établi. La foule assemblée sur la butte acclame le départ.

Le ballon passe au-dessus des lignes prussiennes. Les fantassins allemands tirent. Gambetta est légèrement blessé à la main. L'appareil poursuit sa route et atterrit vers quinze heures dans le bois de Favières, sur la commune d'Épineuse, dans l'Oise. Par Montdidier et Rouen, Gambetta rejoint Tours le 9 octobre.

Ce qu'il y accomplit tient de l'improvisation forcenée. En quatre mois, il lève, arme et met en ligne plusieurs armées nouvelles, dont l'armée de la Loire, avec des conscrits sans instruction et des officiers sans expérience. Ces armées seront battues, mais elles prolongeront la guerre jusqu'en janvier 1871 et donneront à la République naissante une légitimité militaire. La délégation quittera Tours pour Bordeaux le 9 décembre, devant l'avance prussienne.

Pendant que Paris prépare la plus grande vitrine de sa puissance industrielle, les ouvriers qui la bâtissent refusent les conditions dans lesquelles ils la bâtissent.

L'Exposition universelle de 1900 doit célébrer l'entrée de la France dans le XXe siècle. Elle couvre le Champ de Mars, le Trocadéro, les bords de la Seine, le Grand Palais, le Petit Palais, le pont Alexandre III. Des centaines de chantiers s'ouvrent simultanément ; des milliers d'ouvriers de tout corps de métier — terrassiers, maçons, charpentiers, peintres, électriciens — travaillent sous la direction des entrepreneurs généraux, dans des délais fixés par une date impérative que rien ne peut reculer.

Le 14 septembre 1898, la grève éclate sur les chantiers. Les terrassiers ont obtenu quelques améliorations, mais les disputes sur les tarifs et les conditions de travail demeurent. La grève s'étend à d'autres corps de métier. Alfred Picard, commissaire général de l'Exposition, ne cache plus son inquiétude : si le mouvement dure, les délais ne pourront plus être tenus. L'inauguration, fixée au 15 avril 1900, est en danger.

La tension politique est vive. La France est en plein milieu de l'Affaire Dreyfus : l'arrêt Cour de cassation qui annulera la condamnation initiale a eu lieu deux mois plus tôt (août 1898). Le monde ouvrier regarde avec méfiance cette bourgeoisie républicaine qui construit une exposition-vitrine tout en maintenant des conditions de travail que les syndicats dénoncent depuis des années.

La grève dure jusqu'au 23 octobre 1898. Des affrontements éclatent sur le chantier. Les entrepreneurs font appel à des travailleurs non-grévistes ; les piquets de grève tentent de les en dissuader. La préfecture de police surveille, intervient. Finalement, des concessions partielles sur les taux de rémunération permettent la reprise du travail.

L'Exposition ouvre bien en 1900, avec quelques mois de retard sur le calendrier initial mais dans les délais globaux. Cinquante millions de visiteurs la parcourront. Les ouvriers qui l'ont bâtie n'y figureront pas, sauf comme allégories dans les fresques des palais.

Le 12 avril 1893, au 28 boulevard des Capucines, Joseph Oller inaugure l'Olympia — deux mille places, une salle en acier et en velours, et pour l'ouverture, des acrobates, des travestis, La Goulue qui danse le cancan. Tout le Paris qui compte est là. On vient voir ce que cet homme a encore inventé.

Car Oller est un inventeur compulsif. Catalan de naissance, arrivé à Paris enfant, il a fondé le pari mutuel aux courses, ouvert les Montagnes Russes boulevard des Capucines — à cet emplacement même —, puis le Moulin Rouge en 1889 avec Charles Zidler, au pied de la Butte. L'Olympia est son projet le plus ambitieux : le premier music-hall de Paris au sens moderne du terme, un lieu où tous les genres se côtoient dans la même soirée — chanson, danse, cirque, spectacle de variétés.

L'architecte Léon Carle a construit la salle sur les fondations en acier des anciennes Montagnes Russes, fermées l'année précédente par le préfet de police qui craignait l'incendie. Le bâtiment est moderne, fonctionnel, conçu pour le spectacle de masse. L'entrée, sous la grande enseigne lumineuse du boulevard des Capucines, deviendra l'une des images les plus reconnaissables de Paris.

Le succès est immédiat puis décline. Dans les années 1920, l'Olympia se convertit en cinéma. Il faudra attendre 1954 et Bruno Coquatrix pour que la salle retrouve sa vocation musicale. Brel, Piaf, les Beatles, les Rolling Stones, Dalida — le music-hall d'Oller deviendra le temple de la chanson française et du rock international. Son nom reste au fronton, boulevard des Capucines, à l'endroit exact où un Catalan de Paris a eu l'idée, en 1893, de mettre des acrobates et La Goulue sur la même scène.

Le 3 février 1887, Gustave Mesureur, président du Conseil municipal de Paris, inaugure la première Bourse du travail de France dans l'ancienne salle de la Redoute, au 35 rue Jean-Jacques Rousseau. Cette institution, votée par le Conseil municipal en 1884 après la légalisation des syndicats par la loi Waldeck-Rousseau de 1884, marque une étape majeure dans l'histoire du mouvement ouvrier français. Mesureur expose devant 172 syndicats représentés que la Bourse mettra à disposition des locaux, des services de placement et une publicité régulière des offres d'emploi, sans ingérence administrative.​

Dès l'ouverture, une ambivalence structure le fonctionnement de la Bourse. Pour la municipalité radicale, il s'agit de réguler le marché du travail et de faciliter les rencontres entre offre et demande. Mais pour les syndicats, la Bourse devient rapidement un outil d'organisation collective et de lutte contre le patronat. Au sein du comité général, qui regroupe un représentant de chaque syndicat membre, toutes les tendances du mouvement ouvrier parisien cohabitent : modérés, anarchistes, blanquistes, guesdistes et possibilistes.​​

Dans un premier temps, ce sont les possibilistes, membres de la Fédération des travailleurs socialistes de France, qui dominent la direction de la Bourse. Courant socialiste réformiste animé par Paul Brousse depuis la scission avec les guesdistes au congrès de Saint-Étienne en 1882, le possibilisme prône une transformation progressive de la société par le bulletin de vote et le municipalisme, refusant la stratégie révolutionnaire de Jules Guesde. Les possibilistes, alors appelés « parti possibiliste » car ils pensent « parvenir au communisme sans révolution par le simple bulletin de vote », constituent le plus important groupement ouvrier parisien avec 30 000 adhérents.​

Mais cette domination est de courte durée. En 1891, les groupes socialistes anti-possibilistes renversent la direction possibiliste et impriment à la Bourse une ligne beaucoup plus radicale.​

Deux communistes arrêtés ensemble pour les mêmes raisons — ils n'iraient pas dans la même direction.

Ce 18 juillet 1927, deux hommes entrent à la prison de la Santé. Marcel Cachin, soixante-deux ans, directeur de L'Humanité, figure du communisme français depuis ses débuts. Jacques Doriot, trente et un ans, député de Saint-Denis, l'une des étoiles montantes du Parti communiste. On les arrête pour antimilitarisme et anticolonialisme : le parti a mené campagne contre la guerre du Rif et la politique coloniale française — position que le gouvernement Poincaré juge intolérable. Le matin même, la police avait perquisitionné les bureaux et l'imprimerie de L'Humanité, rue Montmartre. Les dirigeants du parti ont été raflés.

Ils se retrouvent donc dans le même établissement, pour la même cause. La ressemblance s'arrête là.

Marcel Cachin ne quittera jamais le Parti communiste. Jusqu'à sa mort en 1958, à quatre-vingt-quatre ans, il restera fidèle à la ligne de Moscou, traversant les purges staliniennes sans broncher, soutenant le pacte germano-soviétique en 1939, puis la Résistance en 1941.

Jacques Doriot prendra un autre chemin. Exclu du PCF en 1934 pour avoir voulu une politique d'union de la gauche que le parti refusait alors, il bascule vers le nationalisme, fonde en 1936 le Parti populaire français — ouvertement fasciste —, et collabore avec l'Occupation. Il meurt en février 1945 sur une route d'Allemagne, mitraillé par un avion allié, en uniforme de la Wehrmacht.

En 1927, ils partageaient la même maison d'arrêt. L'histoire les a mis dans des camps opposés — au sens le plus littéral du terme.

Incendie du Bazar de la Charité, aménagé dans un hangar en bois et toile, lors d'une projection de cinéma dont le projecteur s'enflamme. Il fait 126 victimeset 250 blessés. La chapelle de la Consolation est construite sur l'emplacement

Incendie du Diorama de Daguerre qui, contrairement à une idée reçue n'inventa pas la photographie, mais sut l'améliorer et surtout la faire "fructifier"

Le 3 mars 1839, le Diorama de Daguerre, installé depuis 1822 près de la place du Château‑d’Eau, part en fumée en quelques heures. Le feu, parti des coulisses, dévore la grande salle circulaire où Louis Daguerre et Charles‑Marie Bouton faisaient défiler leurs immenses toiles peintes sur les deux faces, animées par des jeux de lumière qui donnaient au public l’illusion d’un paysage qui change de saison, d’heure ou de temps. Toutes les toiles parisiennes disparaissent dans l’incendie, ne laissant subsister qu’un seul diorama de Daguerre, celui qu’il avait installé plus tard dans le chœur de l’église de Bry‑sur‑Marne.

Pour Daguerre, le choc est financier et matériel, mais il intervient à un moment charnière. Depuis plusieurs années déjà, Daguerre travaille à partir des expériences de Nicéphore Niépce, avec qui il a mis au point le physautotype, puis perfectionné l’usage de l’iodure d’argent et des vapeurs de mercure pour faire apparaître et fixer une image sur une plaque métallisée : le daguerréotype. Contrairement à la légende, il n’« invente » donc pas la photographie à partir de rien : Niépce a obtenu les premières images durables dès les années 1820, mais Daguerre sait accélérer le procédé, le rendre montrable, reproductible… et vendable.

L’incendie du Diorama arrive au moment où François Arago présente justement le procédé au monde savant et négocie avec l’État l’achat de l’invention. Ruiné par la catastrophe, Daguerre obtient une rente viagère en échange de la cession de ses secrets : une pension pour lui, une pour Isidore Niépce, héritier du pionnier oublié. Assez vite, le vieux spectacle du Diorama sera éclipsé par le nouveau médium, la photographie, que Daguerre, plus habile entrepreneur que véritable inventeur solitaire, aura réussi à faire fructifier à une échelle sans commune mesure avec les essais de Niépce.

Cinq députés en prison à la Santé, cent cinquante-quatre inculpés, un dossier de complot bâti sur des manifestations contre la guerre : la Troisième République expérimente la judiciarisation de l'opposition.

L'année 1929 est celle où la République engage l'épreuve de force avec le Parti communiste. Le PCF applique alors la ligne "classe contre classe" imposée par le Komintern : refus de toute alliance avec les socialistes, dénonciation de la "social-démocratie" comme ennemi principal, agitation antimilitariste et anticoloniale. Cette ligne l'isole électoralement et le rend vulnérable.

Le prétexte est la journée internationale de lutte contre la guerre du 1er août 1929, organisée par l'Internationale communiste. Le gouvernement Poincaré puis Briand y voit une opération dirigée depuis Moscou. Des militants sont arrêtés, transférés, inculpés. L'accusation retenue est "complot contre la sûreté intérieure et extérieure de l'État," formulation qui permet d'englober des activités politiques légales dans une qualification criminelle.

Le 18 octobre 1929, trente-deux nouveaux inculpés s'ajoutent au dossier, dont Marcel Cachin, André Marty, Jacques Duclos et Jacques Doriot. Le nombre total d'inculpés atteint cent cinquante-quatre. Cachin, Marty, Duclos, Doriot et Cornavin sont détenus à la prison de la Santé, alors qu'ils sont députés. La question de leur libération provisoire pour participer aux travaux parlementaires est posée à la Chambre.

Le montage judiciaire est révélateur d'une méthode. Il ne s'agit pas de sanctionner des actes précis mais de paralyser une organisation en emprisonnant ses cadres, en épuisant ses finances dans les frais de procédure, en occupant ses militants avec la solidarité aux détenus.

Le destin ultérieur de ces cinq hommes dessine la fracture du siècle. Cachin dirigera L'Humanité jusqu'à sa mort en 1958. Duclos sera l'un des principaux dirigeants du PCF et candidat à la présidentielle de 1969. Marty organisera les Brigades internationales avant d'être exclu en 1952 comme "policier." Doriot, exclu en 1934 pour avoir prôné l'unité antifasciste avant que Moscou ne l'autorise, fondera le Parti populaire français, deviendra le principal collaborationniste français et mourra en uniforme allemand en 1945.

Inhumation de Mirabeau au Panthéon. Il en sera expulsé fin novembre 1793 après la découverte de sa correspondance avec Louis XVI dans "l'armoire de fer" des Tuileries.

Le 4 avril 1791, deux jours après sa mort rue de la Chaussée d'Antin, Mirabeau est inhumé au Panthéon. Il en est le premier occupant — le temple républicain vient d'être créé pour lui. Les obsèques sont nationales. Paris entier est dans la rue.

Il y reste deux ans et demi. Le 27 novembre 1793, en pleine Terreur, les sans-culottes font irruption dans le Panthéon et exigent son expulsion. La raison : on vient de découvrir dans "l'armoire de fer" des Tuileries — une cache secrète murée dans les appartements royaux — des centaines de lettres compromettantes. Mirabeau y apparaît comme un conseiller rémunéré de Louis XVI, percevant une pension mensuelle en échange de ses avis politiques. Le tribun de la Révolution était en réalité un agent double.

La Convention vote l'expulsion à l'unanimité. On sort le cercueil du Panthéon sans cérémonie. Mirabeau est réinhumé au cimetière Sainte-Catherine, dans une fosse commune avec d'autres victimes de disgrâce révolutionnaire. Sa famille ne réussit jamais à retrouver ses restes avec certitude.

La fiche de Philippe note que ses lettres étaient adressées à "Louis XIV" — c'est Louis XVI bien sûr, coquille à corriger sur le site.

Ce que le Panthéon avait donné en deux jours, il le reprit en un après-midi. Le premier "grand homme" de la République avait été le premier à en être chassé. L'histoire, parfois, a le sens du symbole.

Le 4 mars 1972, Paris voit sans doute la plus grande manifestation de gauche depuis Mai 68. Le cercueil de Pierre « Pierrot » Overney, ouvrier et militant maoïste de la Gauche prolétarienne, assassiné le 25 février par le vigile Jean‑Antoine Tramoni devant la porte Émile‑Zola de Renault Billancourt, est porté à dos d’hommes de la place Clichy au cimetière du Père‑Lachaise. Pendant plus de trois heures, un cortège long de plusieurs kilomètres – 18 000 personnes selon la police, entre 120 000 et 200 000 selon la plupart des estimations – accompagne la dépouille jusqu’à la 59ᵉ division, drapeaux noirs et rouges mêlés.

Pour beaucoup de militants, Overney incarne la tentative d’implanter durablement l’extrême gauche dans la « forteresse ouvrière » Renault, contre la direction patronale mais aussi contre l’hégémonie de la CGT et du PCF. Son meurtre, survenu lors d’une distribution de tracts appelant à commémorer le massacre de Charonne de 1962, est vécu comme la preuve d’une « violence patronale » qui répond par les armes à l’agitation politique. Autour du cercueil se pressent intellectuels et artistes – Jean‑Paul Sartre en tête – mais aussi de nombreux anonymes venus des usines, des universités, des quartiers populaires.

Les obsèques d’Overney donnent à la Gauche prolétarienne son martyr et un moment de puissance symbolique rare, mais beaucoup d’anciens maoïstes y verront aussi, rétrospectivement, l’enterrement de leurs illusions révolutionnaires. La tombe du jeune ouvrier, au Père‑Lachaise, rejoindra peu à peu le « parcours » militant qui mène des murs des Fédérés aux sépultures des grandes figures de la gauche française, comme un maillon tardif entre la Commune et les luttes ouvrières des années 1970.

L'institution avait survécu à la Terreur. Elle venait de survivre à Robespierre. Elle mourut d'un coup de couteau en 1820.

Le 7 août 1794, soit dix jours après la chute de Robespierre, l'Opéra de Paris s'installa dans la salle du 69-71 rue de Richelieu, dans le 2e arrondissement, sous le nom de Théâtre des Arts. Le moment n'était pas anodin : on était en pleine réaction thermidorienne, les prisons s'ouvraient, les fêtes de la Terreur prenaient fin, et la vie culturelle reprenait ses droits dans un Paris encore sous le choc.

Sous la Terreur, les théâtres avaient été placés sous étroite surveillance. Pierre-Gaspard Chaumette, procureur de la Commune, et Jacques-René Hébert avaient encadré la politique culturelle révolutionnaire avec une sévérité qui mêlait patriotisme républicain et méfiance des arts jugés aristocratiques. Marguerite Brunet, dite la Montansier, grande entrepreneuse de spectacles qui avait fait fortune sous l'Ancien Régime, avait même été emprisonnée en 1793 : Hébert l'accusait d'avoir ouvert un théâtre voisin de la Convention pour espionner les députés. Chaumette et Hébert furent guillotinés au printemps 1794. La Montansier sortit de prison après thermidor.

Le Théâtre des Arts changea plusieurs fois de nom : Théâtre de l'Opéra, Théâtre National, Académie Nationale de Musique. Il resta au 69-71 rue de Richelieu pendant vingt-six ans, au cœur de la vie parisienne, traversant le Directoire, le Consulat, l'Empire et le début de la Restauration.

Le 13 février 1820, à la sortie d'une représentation, le duc de Berry, second fils du futur Charles X et dernier espoir de la lignée directe des Bourbon, fut poignardé par Louvel, un sellier bonapartiste. Il mourut dans la nuit. Les Ultras exploitèrent l'assassinat pour faire passer des lois réactionnaires. Et l'on rasa la salle, comme si le bâtiment portait le malheur.

L'Opéra de Paris, né dans la révolution, périt dans la réaction. L'édifice suivant fut l'Opéra Le Peletier, rue Le Peletier, qui brûla en 1873. Celui de Garnier n'ouvrit qu'en 1875.

Le 16 février 1859, un arrêté officiel institue en France un diapason** musical uniforme, fixant la hauteur du « la » à 435 Hz pour les institutions musicales financées par l’État et la fabrication des instruments. L’étalon physique de ce diapason est installé au Conservatoire de **musique de Paris, situé au [[2 bis rue du Conservatoire|doc:2-bis-rue-du-conservatoire.WebHome]]. Ce modèle sert de référence : tout nouveau diapason mis en circulation doit être vérifié et poinçonné par un physicien du Conservatoire. Cette mesure vise à résoudre l’instabilité des hauteurs musicales, chaque orchestre ou ville utilisant jusque-là des diapasons différents, ce qui compliquait la pratique musicale collective et la fabrication des instruments.

La commission chargée de cette réforme est composée de personnalités musicales et administratives, parmi lesquelles [[Bernard Sarrette|doc:bernard-sarrette.WebHome]] (fondateur du Conservatoire), [[Luigi Cherubini|doc:luigi-cherubini.WebHome]], [[Daniel-François-Esprit Auber|doc:daniel-francois-esprit-auber.WebHome]], [[Ambroise Thomas|doc:ambroise-thomas.WebHome]], [[Théodore Dubois|doc:theodore-dubois.WebHome]] et [[Gabriel Fauré|doc:gabriel-faure.WebHome]]. L’adoption du « diapason normal » français influence durablement la standardisation internationale du diapason, jusqu’à l’accord de Vienne en 1885 et la conférence de Londres en 1939, qui fixera le « la » à 440 Hz.